Je m’appelle Emily Carter et j’ai passé huit ans mariée à Daniel Carter, un agent immobilier très connu à Chicago. Nous nous sommes rencontrés au milieu de la vingtaine et avons peu à peu construit une vie qui, de l’extérieur, paraissait stable et enviable. Nous avions appris à bien jouer nos rôles – surtout à sourire quand on s’y attendait.
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Le moment où tout s’est effondré est arrivé lors d’un dîner d’anniversaire sur un rooftop, organisé pour l’un des collègues de Daniel. Nous étions une vingtaine – des clients, des amis, des collègues dont l’approbation comptait énormément pour lui.
Le vin coulait à flots, les rires fusaient, et Daniel se délectait de l’attention. Quand quelqu’un a plaisanté sur la durée de notre relation, Daniel a levé son verre et a lancé d’un ton léger :
« Oh, Emily, c’était mon erreur de jeunesse, avant que je ne comprenne vraiment la vie. »
Il a ri.
Quelques autres ont ri aussi, maladroitement. Puis la table est tombée dans un silence pesant.
J’ai senti que tous les regards se tournaient vers moi.
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