Une jeune fille pauvre, en retard pour l’école, trouve un bébé inconscient enfermé dans une voiture de luxe. Elle brise la vitre et fonce à l’hôpital. À l’arrivée, le médecin tombe à genoux, en larmes.
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Les rues de Buenos Aires brûlaient sous le soleil implacable de midi quand Patricia Suárez, une jeune fille de seize ans à peine, courait désespérément vers son lycée.
Ses chaussures usées martelaient le trottoir tandis qu’elle slalomait entre les passants. Ce serait son troisième retard de la semaine. La proviseure avait été claire : un retard de plus et sa bourse serait en grand danger.
« Je ne peux pas la perdre… » murmura-t-elle entre deux inspirations, serrant contre elle les livres d’occasion qu’elle s’était donné tant de mal à acheter. Son uniforme, hérité d’une cousine plus âgée, portait les marques du temps, mais c’était le mieux que sa famille pouvait se permettre. C’est alors, en débouchant sur l’avenue Libertador, qu’elle l’entendit.
D’abord, elle crut que c’était son imagination. Puis le gémissement devint plus net. Il venait d’une Mercedes noire garée en plein soleil. Patricia s’arrêta net. À travers les vitres teintées, elle distingua une petite silhouette sur la banquette arrière. Les pleurs s’étaient mués en un faible geignement, à peine audible. Sans réfléchir, elle s’approcha. La voiture était surchauffée et, dans son siège-bébé, un nourrisson d’à peine six mois se tortillait faiblement ; sa peau rougie luisait de sueur.
« Mon Dieu ! » s’exclama Patricia en frappant à la vitre. Elle chercha de l’aide du regard, mais la rue, d’ordinaire animée, paraissait vide. Le bébé venait de cesser de pleurer, ses mouvements ralentissaient. La décision fut instantanée. Elle ramassa un morceau de gravât, ferma les yeux et l’abattit contre la vitre arrière. Le verre éclata dans un fracas qui sembla résonner dans toute la rue. L’alarme hurla, mais Patricia, ignorant les coupures à ses mains, passa le bras par l’ouverture pour attraper le petit.
Ses doigts tremblaient en bataillant avec les sangles du siège. Le bébé réagissait à peine, les paupières mi-closes, une respiration courte et rapide.
« Tiens bon, petit… » chuchota-t-elle, parvenant enfin à le libérer.
Elle l’enveloppa dans sa veste d’écolière et, oubliant complètement les cours, ses livres éparpillés sur le trottoir et la voiture brisée, elle se mit à courir vers l’hôpital le plus proche. Les cinq pâtés de maisons jusqu’à la clinique San Lucas lui semblèrent les plus longs de sa vie. Le poids du bébé augmentait à chaque pas, ses poumons brûlaient.
Les passants s’écartaient, certains criaient, d’autres montraient la scène du doigt, mais Patricia ne pensait qu’à ne pas trébucher, à arriver à temps. Elle fit irruption aux urgences comme une bourrasque, l’uniforme taché de sueur et de sang provenant de ses mains entaillées. « À l’aide ! » cria-t-elle d’une voix brisée. « S’il vous plaît, il est en très mauvais état. » L’équipe médicale réagit aussitôt. Une infirmière prit le bébé et les médecins se précipitèrent. Au milieu de l’agitation, Patricia vit un médecin d’âge mûr s’approcher du petit.
La réaction de l’homme fut immédiate. Ses genoux fléchirent ; il dut s’appuyer à un brancard pour ne pas tomber.
« Benjamín… » murmura-t-il, les larmes ruisselant sur ses joues. « Mon fils. »


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