Le premier avertissement est arrivé bien avant que je ne le comprenne.
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Je montais dans un avion pour un vol Phoenix–Las Vegas avec mon fils, Mark, et sa femme, Sabrina — un voyage qu’ils avaient joliment emballé sous l’étiquette de « week-end en famille ». À soixante et onze ans, je ne m’attendais à rien de plus qu’à un buffet de petit-déjeuner à l’hôtel et quelques heures à marcher sur le Strip. C’est tout ce que je pensais que ce week-end serait.
Ma place se trouvait quelques rangées derrière la leur. Ils étaient déjà penchés l’un vers l’autre, murmurant avec une concentration bien trop intense pour de simples vacances. J’ai chassé cette impression. J’étais fatigué, et le bourdonnement de la cabine rendait facile le fait d’ignorer les petits malaises.
Puis l’hôtesse est apparue.
Sur son badge, il était écrit *Grace Miller*, et elle semblait parfaitement normale… jusqu’au moment où elle s’est penchée pour vérifier ma ceinture. Ses doigts se sont refermés sur mon poignet, fermes, presque tremblants. Elle s’est approchée si près que son souffle a effleuré mon oreille et a chuchoté :
« Monsieur, faites semblant de ne pas vous sentir bien. Descendez de cet avion. Faites-le maintenant. »
J’ai cligné des yeux, convaincu qu’elle s’était trompée de personne. Mais dans ses yeux… il y avait quelque chose de réel. D’urgent.
Toute une vie passée à lire les visages lors de contrôles fiscaux m’a appris à reconnaître la sincérité au premier coup d’œil. Quoi qu’elle ait entendu ou vu, ça l’avait profondément secouée. Alors, sans vraiment comprendre pourquoi, j’ai posé la main sur ma poitrine, laissé mon souffle se briser un peu, et j’ai dit d’une voix assez forte pour que tout le monde entende :
« Je… je ne me sens pas bien. »
En quelques secondes, deux agents de bord étaient à mes côtés. Grace m’a guidé dans l’allée. J’ai jeté un coup d’œil par-dessus mon épaule vers Mark et Sabrina, m’attendant à voir de la peur ou de l’inquiétude.
Ce que j’ai vu à la place m’a glacé le sang :
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