Une vie de sacrifice et de dévouement silencieux
Quand mon mari est mort, sa petite fille n’avait que cinq ans.
Ses grands yeux remplis de larmes me hantaient lorsqu’elle serrait contre elle l’oreiller vide de son père, trop jeune pour comprendre pourquoi il ne rentrerait plus jamais à la maison.
À cet instant, j’ai fait une promesse. Même si nous ne partagions pas le même sang, je la traiterais comme ma propre fille.
Je lui ai tout donné : de la nourriture quand mon garde-manger était vide, de la tendresse les nuits de fièvre, des encouragements les matins où elle se sentait invisible à l’école.
J’ai travaillé en double pour qu’elle puisse partir en excursion, veillé tard à la table de la cuisine pour l’aider à rédiger ses dissertations, et crié plus fort que quiconque lorsqu’elle a obtenu son diplôme.
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« Ta mère est morte ? Et alors ? Va servir mes invités », a ricané mon mari, sans le moindre cœur. J’ai obéi en silence, les larmes tombant sur les assiettes. Son patron l’a remarqué, a effleuré ma main et m’a demandé doucement : « Pourquoi pleures-tu ? » J’ai ouvert la bouche… et je lui ai dit quelque chose qui a tout changé.