Les lumières de la ville clignotaient contre le ciel qui s’éteignait tandis que Daniel Brooks avançait péniblement sur le trottoir, les épaules alourdies par bien plus que la caisse à outils dans une main et le sac de courses dans l’autre. Serrés contre sa poitrine, ses fils jumeaux, Matthew et Michael, à peine âgés de six mois, dormaient profondément dans le porte-bébé, comme s’ils ignoraient l’orage que leur père portait en lui.
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Trois semaines plus tôt, la femme de Daniel était partie. Elle n’avait laissé qu’un mot sur le comptoir de la cuisine : « Je n’y arrive plus. Désolée. »
Ce soir-là, après dix heures sur un chantier, il était rentré à la maison pour y trouver le silence, deux bébés affamés et un cœur comme arraché de sa poitrine.
À trente-deux ans, Daniel connaissait déjà la dureté de la vie. Il avait grandi de foyer en foyer après la disparition de son père et la plongée de sa mère dans l’addiction. Il s’était juré une chose : ses enfants ne connaîtraient jamais l’abandon. Alors, pendant que certains secouaient la tête en murmurant qu’élever des jumeaux seul le briserait, Daniel se promit de ne pas échouer.
Les nuits se confondaient avec les matins. Il se réveillait toutes les deux heures pour nourrir un bébé, puis l’autre, avant de parcourir près de cinq kilomètres à pied pour aller travailler, parce qu’il n’avait pas les moyens de mettre de l’essence. Il transportait leur lait en poudre dans sa boîte à déjeuner, gardait leurs minuscules chaussettes dans la poche de son manteau. Il faisait des heures supplémentaires juste pour que les lumières restent allumées, tout en fredonnant des berceuses pour empêcher ses garçons de pleurer dans le noir.


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