Le biker qui m’a élevé n’était pas mon père ; c’était un mécano couvert de cambouis qui m’a trouvé en train de dormir dans la benne à ordures de son atelier quand j’avais quatorze ans.
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On l’appelait Big Mike, un mètre quatre-vingt-douze, une barbe jusque sur la poitrine et les bras couverts de tatouages militaires — le genre d’homme qui aurait dû appeler les flics en voyant un gamin fugueur voler les croûtes d’un sandwich jeté.
À la place, il a ouvert la porte de l’atelier à cinq heures du matin, m’a vu recroquevillé entre des sacs-poubelle et a prononcé cinq mots qui m’ont sauvé la vie : « T’as faim, gamin ? Entre. »
Vingt-trois ans plus tard, je me tiens dans une salle d’audience, en trois-pièces, à regarder l’État essayer de lui prendre son atelier de motos au prétexte que les bikers « dégradent le quartier » — sans se douter que leur procureure a été ce gamin jeté dont ce biker « dégradant » a fait un avocat.
J’avais fugué de ma quatrième famille d’accueil, celle où les mains du père s’égaraient et où la mère faisait semblant de ne rien voir.
Dormir derrière Big Mike’s Custom Cycles me paraissait plus sûr qu’une nuit de plus dans cette maison. Je vivais à la dure depuis trois semaines, je mangeais dans les poubelles, j’évitais les flics qui m’auraient juste renvoyé dans le système.
Mike n’a posé aucune question ce premier matin. Il m’a simplement tendu une tasse de café — mon tout premier — et un sandwich tout frais tiré de son propre déjeuner.
« Tu sais tenir une clé ? » a-t-il demandé.
J’ai fait non de la tête.
« Tu veux apprendre ? »
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