Un patron infiltré commande des toasts dans son propre restaurant — mais un chuchotement derrière le comptoir le fige sur place.

Un patron noir infiltré commande des toasts dans son restaurant — mais un murmure derrière le comptoir le stoppe net.

L’homme assis dans le box du coin n’avait pas l’air d’un millionnaire. Son jean était délavé, sa veste simple, et sa casquette lui cachait la moitié du visage. Il remuait son café lentement, pensivement, comme s’il n’avait rien d’autre à faire. Mais en réalité, cette matinée était le fruit d’années d’efforts. Car cet homme n’était pas un client comme les autres. Il s’agissait de Marcus Ellison, le propriétaire du restaurant où il se trouvait. Et personne dans ce restaurant ne se doutait de rien.

Pendant des semaines, Marcus avait lu des plaintes, des mots anonymes glissés dans les boîtes à suggestions, des courriels de clients et même des avertissements chuchotés de ses supérieurs. Certains disaient que le personnel du restaurant Ellison était surchargé de travail. D’autres laissaient entendre qu’un nouveau superviseur, Clyde, les traitait injustement en l’absence de personnes importantes.

Marcus avait ouvert ce restaurant vingt ans auparavant, grâce au livre de recettes de son père et au rêve de créer un lieu authentique, un endroit qui offre une chance aux gens. Son père disait souvent : « On peut en apprendre beaucoup sur un homme à la façon dont il traite celui qui lui apporte son assiette. »

Marcus craignait désormais que cette leçon ne soit oubliée à l’intérieur même des murs qu’il avait construits.

Il s’est donc fait passer pour un inconnu. Il a garé sa voiture deux rues plus loin, a glissé sa montre en or dans la boîte à gants et est entré comme un voyageur s’arrêtant pour déjeuner. La clochette au-dessus de la porte a tinté, mais personne ne l’a salué. La serveuse derrière le comptoir frottait la vaisselle avec une énergie débordante. Son tablier était déchiré, ses épaules alourdies par l’épuisement.

« Bonjour », dit doucement Marcus en prenant place au comptoir.

Elle leva les yeux avec un sourire fatigué. « Bonjour, monsieur. Un café ? »

Il acquiesça. « Et une tranche de pain grillé, s’il vous plaît. Commande simple, test simple. »

Pendant qu’elle lui versait son café, Marcus observait le rythme du lieu : les mouvements du cuisinier, les regards nerveux que les serveurs jetaient vers la porte de la cuisine, la façon dont la conversation s’arrêtait lorsque Clyde entrait.

Clyde était un homme aux larges épaules, aux cheveux gominés en arrière et au froncement de sourcils constant, le genre d’homme qui aimait l’autorité plus que la responsabilité.

Marcus l’avait embauché six mois auparavant, espérant soulager le personnel. À présent, en voyant cet homme aboyer des ordres et lever les yeux au ciel face aux employés, Marcus sentit son estomac se nouer.

« Maria ! » cria Clyde à la serveuse. « Vous avez encore oublié la table cinq. Vous voulez que je fasse votre travail, en plus ? »

Elle tressaillit. « Non, monsieur. Je m’en occupe. »

« Ouais, tu ferais mieux », lança-t-il avec mépris avant de se tourner vers le cuisinier. « Et arrête de brûler les œufs, vieux. »

Marcus serra les dents. Ce vieil homme, c’était Gerald, un cuisinier fidèle qui travaillait pour lui depuis l’ouverture du restaurant. Il avait cinquante-sept ans, était diabétique, et pourtant, il n’avait jamais manqué un seul service. Gerald ne répondit pas, se contentant de retourner silencieusement une autre fournée de crêpes. Marcus sentit un léger tremblement dans ses mains.

Le patron déguisé prit une gorgée de son café et attendit.

Lorsque Maria apporta le toast, ses yeux se tournèrent nerveusement vers Clyde, comme si même servir à manger pouvait être malvenu.

« Ça va ? » demanda doucement Marcus.

Elle hésita, puis murmura : « Certains jours, non. »

Avant qu’il puisse répondre, la voix de Clyde tonna à nouveau.

« Maria, ne reste pas là à parler. Bouge ! »