L’étage exécutif de l’immeuble était conçu pour intimider.
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Des murs en verre. Des sols en marbre. Une vue si haute au-dessus de la ville que les gens, en bas, semblaient n’être que des points en mouvement. C’est là que se prenaient des décisions qui changeaient des vies — le plus souvent sans que ceux qui décidaient ne voient jamais le visage des personnes concernées.
Cet après-midi-là, une longue table de conférence était entourée d’hommes en costumes sur mesure. Les tasses de café restaient intactes. Les écrans d’ordinateurs brillaient. Des chiffres défilaient sur un énorme écran mural.
Et près de la porte se tenait une femme avec une serpillière à la main.
Elle s’appelait Rosa.
Elle avait appris à se faire petite.
Des années à nettoyer ce genre de bureaux lui avaient enseigné les règles : ne parler que si on vous adresse la parole, ne pas croiser les regards, exister le moins possible. Elle se déplaçait en silence, avec précaution, comme quelqu’un qui a peur de briser quelque chose de bien plus fragile que du verre.
À côté d’elle se tenait son fils.
Pieds nus.
Ses chaussures étaient usées depuis des semaines, et Rosa attendait son prochain salaire pour les remplacer. Elle n’avait pas voulu l’amener ce jour-là — mais la baby-sitter s’était désistée, et manquer une journée de travail n’était pas une option. Le loyer n’attendait jamais. La faim non plus.
Alors son fils se tenait là, les orteils posés sur un marbre qui valait probablement plus que tout ce qu’ils possédaient.
Le milliardaire assis en bout de table le remarqua en premier.
Il s’adossa à son fauteuil, un sourire se dessinant lentement sur son visage, celui d’un homme assez ennuyé pour se divertir avec ce qu’il avait sous la main.
« Eh bien, on dirait qu’on a un invité », lança-t-il d’une voix forte.
Un rire parcourut la table.
L’estomac de Rosa se noua. Elle baissa la tête.
« Je suis désolée, monsieur, dit-elle doucement. Je peux partir plus tôt si… »
« Du calme, » l’interrompit le milliardaire d’un geste de la main. « On a presque fini. Et puis… » Il jeta un nouveau coup d’œil au garçon. « Ça pourrait être amusant. »
Amusant.
Il se leva et marcha jusqu’à un coffre-fort en acier encastré dans le mur. Il était énorme. Industriel. Du genre conçu pour résister aux incendies, aux inondations, peut-être même aux guerres.
« Vous voyez ça ? » dit-il en le tapotant. « Ça vaut plus que la plupart des maisons. Triple verrouillage. Sur mesure. »
Les hommes regardaient, amusés.
Puis il se tourna vers le garçon.
« Voilà ce qu’on va faire, » dit le milliardaire en frappant dans ses mains. « Je te donne cent millions de dollars si tu arrives à l’ouvrir. »
La salle éclata de rire.
Pas un rire nerveux. Pas un rire gêné.
Le rire de ceux qui se sentent cruels sans jamais craindre de conséquence.
Rosa sentit ses joues brûler. Elle serra plus fort le manche de la serpillière, souhaitant que le sol s’ouvre pour l’engloutir.
Elle fit un pas en avant. « S’il vous plaît, » murmura-t-elle. « Ce n’est qu’un enfant. On va partir. »
Un des associés ricana. « Détendez-vous. C’est une blague. »
Un autre ajouta : « Autant qu’il apprenne tôt comment le monde fonctionne. »
Le milliardaire haussa les épaules. « Exactement. »
Le garçon, lui, n’avait pas ri.
Il n’avait pas bougé.
Il restait debout, les yeux fixés sur le coffre — pas avec de l’admiration, ni de la peur, mais avec quelque chose qui ressemblait plutôt à de la curiosité.
Puis il fit un pas en avant.
Pieds nus. Démarche calme.
Les rires faiblirent légèrement.
Il leva les yeux vers le milliardaire et parla clairement :
« Je peux poser une question d’abord ? »
Le milliardaire haussa un sourcil. « Bien sûr, gamin. Vas-y. »
Le garçon inclina légèrement la tête.
« Vous offrez cet argent parce que vous pensez que je ne pourrai pas l’ouvrir, demanda-t-il, ou parce que vous savez que vous n’aurez jamais à payer ? »
La salle se tut.
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