L’appel de la centrale est tombé à 2 h 17 du matin, et j’ai pensé que ce serait juste un autre contrôle de routine dans un immeuble où j’étais déjà intervenu plusieurs fois. Mais quand je suis entré dans cet appartement glacé et que j’ai entendu un nouveau-né hurler, je n’avais aucune idée que j’étais sur le point de prendre une décision qui allait définir les seize années suivantes de ma vie.
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Je suis l’agent Trent, aujourd’hui j’ai 48 ans, mais à l’époque j’en avais 32 et je portais le deuil comme une seconde uniforme.
Deux ans avant cette nuit-là, un incendie domestique m’avait tout pris. Ma femme. Ma petite fille. Un genre de perte qui ne se contente pas de te briser… elle te rebranche autrement, elle fait de toi quelqu’un qui est toujours prêt au prochain désastre.
Et quand tu es déjà prêt au pire, tu ne t’attends pas à trouver l’espoir en plein milieu de la tragédie.
Deux ans avant cette nuit-là,
un incendie en maison m’avait tout pris.
Je pensais avoir déjà vu le pire de l’humanité. Des cambriolages où des familles étaient terrorisées chez elles. Des accidents de la route avec des victimes qu’on ne parvenait pas à sauver.
Mais rien ne m’avait préparé à ce que j’ai trouvé cette nuit glaciale de février.
La radio a grésillé alors que je finissais un rapport.
« Unité 47, on vous envoie aux Riverside Apartments, Seventh Street. Femme inconsciente, présence d’un nourrisson. Les voisins disent entendre un bébé pleurer depuis des heures. »
Mais rien ne m’avait préparé
à ce que j’ai trouvé
cette nuit glaciale de février.
Riley, mon coéquipier, m’a lancé ce regard que nous connaissions trop bien. Les Riverside, c’était un immeuble délabré où nous étions déjà intervenus des dizaines de fois pour des contrôles de sécurité et des plaintes pour tapage, mais il y avait quelque chose dans cet appel qui me nouait l’estomac autrement.
Il y a une différence entre la routine et l’instinct.


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