Ma fille de huit ans m’a supplié de ne pas la laisser chez sa grand-mère. « Papa, ils me font du mal quand tu n’es pas là. » J’ai fait semblant de partir en voiture, je me suis garé un peu plus loin et j’ai attendu. Vingt minutes plus tard, mon beau-père l’a traîné dans le garage. J’ai couru et j’ai ouvert la porte d’un coup de pied. Ce que j’ai vu mon fils faire m’a fait trembler. Ma femme était là, en train de filmer…

Le Mur Invisible

Maple Drive semblait parfait : pelouses impeccables, sourires polis, silence rassurant. Trop rassurant.

Je m’appelle David. Ce matin-là, j’emmenais ma fille Mia chez ses grands-parents maternels. Elle avait huit ans… et une peur qui ne correspondait pas à son âge. Sur le perron, elle me serra la main et murmura :
« Papa, s’il te plaît… ne me laisse pas ici. »

Je vis alors un bleu sur son bras. Pas un accident. Une marque de pression. Sa mère balaya mes doutes d’un geste agacé. J’hésitai. Puis je partis travailler.
Je fis cent mètres. Et je compris que si je continuais, je me trahirais à jamais.

Je revins.