Un garçon noir aux chaussures usées se rend à la banque pour consulter son compte. Le directeur rit jusqu’à ce qu’il voie le solde.
« Monsieur, je voudrais consulter mon compte », dit Eliot, dix ans, debout au guichet. Ses chaussures étaient en lambeaux, sa veste trop grande. Tristan Vale le dévisagea et éclata d’un rire si fort que plusieurs clients se retournèrent pour le regarder.
« Toi ? Ici ? Avec ces chaussures ? Tu crois vraiment que tu as un compte ? » lança Tristan avec un rictus. « On n’est pas à la soupe populaire. »
L’agent de sécurité s’approcha, la main suspendue au-dessus de sa matraque. D’autres clients rirent, crièrent, se moquèrent de lui. « Foutez-le dehors ! » Le hall trembla sous le choc. Personne ne prit la défense de Wesley.
Mais Eliot resta inflexible. « Monsieur, ma grand-mère m’a ouvert ce compte. Elle est décédée il y a deux mois et m’a laissé ceci. » Il serra une enveloppe brune contre lui.
Un jeune Noir aux chaussures en lambeaux entra dans la banque pour consulter son compte. Le directeur se moqua de lui jusqu’à ce qu’il voie le solde stupéfiant.
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