« Maman, on est dans un café, prends le train », m’a envoyé ma sœur par SMS, d’un ton désinvolte. À mon arrivée, elle tenait mon bébé comme un trophée, et ma belle-mère souriait comme si elle avait gagné. « Ne fais pas d’histoire », a-t-elle chuchoté en glissant un dossier dans ma main. À l’intérieur : la preuve que mon mari avait cédé toutes nos économies… et mon enfant. Je l’ai entendu dire : « Elle ne se défendra jamais. » Il avait tort. Et ce que j’ai fait ensuite a fait la une des journaux.

« Maman, on est dans un café, prends le train », m’a envoyé ma sœur par SMS, d’un ton désinvolte. À mon arrivée, elle tenait mon bébé comme un trophée, et ma belle-mère souriait comme si elle avait gagné. « Ne fais pas d’histoire », a-t-elle chuchoté en glissant un dossier dans ma main. À l’intérieur : la preuve que mon mari avait cédé toutes nos économies… et mon enfant. Je l’ai entendu dire : « Elle ne se défendra jamais. » Il avait tort. Et ce que j’ai fait ensuite a fait la une des journaux.

« Maman, on est dans un café, prends le train », m’a envoyé ma sœur par SMS, d’un ton désinvolte. À mon arrivée, elle tenait mon bébé comme un trophée, et ma belle-mère souriait comme si elle avait gagné. « Ne fais pas d’histoire », a-t-elle chuchoté en glissant un dossier dans ma main. À l’intérieur : la preuve que mon mari avait cédé toutes nos économies… et mon enfant. Je l’ai entendu dire : « Elle ne se défendra jamais. » Il avait tort. Et ce que j’ai fait ensuite a fait la une des journaux.

« Maman, on est dans un café, prends le train », m’a texté ma sœur, d’un ton trop désinvolte.

C’était le genre de message qui essayait de paraître normal, comme une invitation à un brunch. Mais j’ai eu un pincement au cœur dès que je l’ai lu, car je n’avais pas eu de nouvelles de Tessa depuis des semaines, depuis qu’elle passait plus de temps avec la famille de mon mari qu’avec moi.

Malgré tout, j’y suis allé.

J’ai préparé le sac à langer, glissé mon portefeuille dans mon manteau et me suis dit que j’étais paranoïaque. C’était un après-midi ensoleillé à Chicago, un vent froid s’engouffrait entre les immeubles, le genre de journée où l’on se faufile et où l’on reste discret.

En arrivant au café, la chaleur et l’odeur de l’expresso m’ont frappée de plein fouet. L’endroit était bondé, bruyant de rires et de cliquetis de tasses – trop public pour une confrontation, ce qui aurait dû me rassurer.

Non.

Je les ai vus immédiatement.

Ma sœur était assise près de la fenêtre, et dans ses bras — comme si elle tenait un trésor — se trouvait mon bébé. Ma fille, Mila , emmitouflée dans un lange rose, les joues rouges de chaleur. Tessa la berçait doucement, un sourire trop large aux lèvres, comme si elle voulait attirer tous les regards.

En face d’elle était assise ma belle-mère, Patricia Hale , parfaitement habillée, le rouge à lèvres impeccable, les yeux calmes comme si elle avait déjà gagné quelque chose.

Et à côté d’elle, la mâchoire serrée et les mains jointes comme s’il était en réunion d’affaires, était assis mon mari Evan .

J’ai eu le souffle coupé.

Mila tourna la tête et tendit instinctivement la main vers moi, ses petits doigts s’ouvrant et se fermant comme si elle reconnaissait un lieu sûr. Je fis un pas en avant – et le regard de Patricia se leva brusquement, perçant et menaçant.

« Ne faites pas de scène », murmura-t-elle en souriant comme une hôtesse accueillant un invité.

Mon cœur battait la chamade. « Rendez-moi mon enfant », ai-je dit d’une voix étranglée.

Patricia n’a pas bougé. Tessa n’a pas bougé. Evan n’a même pas bougé.

Au lieu de cela, Patricia fit glisser un dossier sur la table vers moi, comme si elle me tendait un menu.

« Lis-le », murmura-t-elle. « Ensuite, nous en parlerons. »

Mes mains tremblaient en l’ouvrant.

À l’intérieur se trouvaient des signatures, des timbres, des relevés bancaires et un document notarié.

Mes yeux se sont brouillés à la lecture des mots qui m’ont noué l’estomac :

CONTRAT D’AUTORISATION DE TRANSFERT D’ÉPARGNE CONJOINT
– TUTELLE COMPLÈTE TEMPORAIRE

Je fixais les pages, le cœur battant la chamade, car la signature en bas n’était pas la mienne.

C’était celui d’Evan.

Il avait cédé toutes nos économies.

Et mon enfant.

Ma gorge se serra si fort que j’avais du mal à respirer. « C’est toi qui as fait ça ? » ai-je murmuré.

Les lèvres d’Evan se courbèrent en un petit sourire cruel. Ni regret, ni culpabilité.

Contrôle.

Il se pencha légèrement en arrière et dit, assez fort pour que je l’entende malgré le bruit du café : « Elle ne ripostera jamais. »

J’ai eu froid dans le corps.