Puis il s’arrêta devant une table, celle d’un garçon qu’on appelait dans les couloirs « le cancre ».
Toujours dans le fond, souvent seul, rarement interrogé. Il avait le regard fuyant, les cahiers en désordre, et le bulletin toujours rouge.
Le professeur lui tendit sa copie, sans hausser la voix, sans faire de remarque.
Mais au moment de la poser sur la table, il dit simplement, en le regardant droit dans les yeux :
– Continue comme ça. Tu as quelque chose de rare.
Le garçon resta figé. Il n’avait jamais entendu ces mots-là.
Jamais, ni à la maison, ni ici.
Il regarda la note : 12/20. Pas brillant. Mais ce n’est pas la note qui comptait cette fois.
C’était la phrase.
Le soir même, il rentra chez lui, déchira la partie du devoir où elle était écrite, et l’accrocha au mur de sa petite chambre, juste au-dessus de son lit.
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