Une fillette en robe de princesse sauve un inconnu inconscient trouvé dans un fossé

Par une fin d’après-midi d’automne, sur la route 27 à la sortie d’Ashford, la circulation se déroulait comme d’habitude jusqu’à ce qu’une fillette de cinq ans, vêtue d’une robe de conte de fées scintillante, crie à sa mère d’arrêter la voiture.

Elle s’appelait Sophie Maren, une enfant aux cheveux blonds emmêlés, aux baskets lumineuses et à l’entêtement disproportionné par rapport à sa petite taille. Assise à l’arrière, elle s’était mise à se débattre contre sa ceinture, insistant entre deux sanglots que « le motard » était en train de mourir en contrebas de la crête.

Sa mère, Helen, pensa d’abord que sa fille était simplement épuisée après la maternelle. Il n’y avait ni débris, ni fumée, rien qui laissait présager que quelqu’un était blessé. Pourtant, Sophie essaya de défaire la boucle de sa ceinture en criant que « l’homme au blouson de cuir et à la barbe » saignait. À contrecœur, Helen la prit par l’épaule pour la calmer.

Avant même que la voiture ne soit complètement arrêtée, Sophie s’est précipitée dehors, le bas de sa robe flottant au vent, et a couru vers le ravin herbeux. Helen s’est empressée de la suivre… et s’est figée.

Douze mètres plus bas, étendu près d’une Harley noire tordue, gisait un homme de la carrure d’un ours. Son gilet sans manches portait une pièce délavée, sa poitrine était luisante de sang et sa respiration était faible et saccadée.

La petite fille n’hésita pas. Elle descendit la pente à genoux, arracha son gilet et pressa ses deux petites paumes contre la plus grande plaie.

« Attends », lui murmura-t-elle comme si elle le connaissait depuis toujours. « Je ne pars pas. On m’a dit que tu avais besoin de vingt minutes. »

Helen, les mains tremblantes, composa le numéro des secours. Elle ne cessait de jeter des coups d’œil à sa fille, stupéfaite par le calme et l’autorité avec lesquels l’enfant parlait, inclinant la tête de l’homme pour dégager ses voies respiratoires et exerçant une pression sur sa plaie à la poitrine avec une précision surprenante.

« Où as-tu appris ça ? » demanda Helen, le souffle court.

Sophie ne leva pas les yeux. « D’Isla », murmura-t-elle. « Elle est apparue dans mon rêve la nuit dernière. Elle a dit que son père allait avoir un accident et que je devrais l’aider. »

Le motard blessé était Jonas « Grizzly » Keller, qui rentrait chez lui après une course commémorative lorsqu’une camionnette l’a percuté et l’a fait sortir de la route. Il avait déjà perdu beaucoup de sang. Pourtant, Sophie continuait de chanter à voix basse, la même berceuse encore et encore, sa robe de princesse d’un rouge profond.

Lorsque les ambulanciers sont arrivés, une petite foule s’était rassemblée. Un secouriste, accroupi, essayait d’éloigner Sophie en la conduisant à l’écart.

« Chérie, laisse-nous prendre le relais. »

« Non », rétorqua Sophie sèchement, les mains toujours fermement posées. « Pas avant que ses frères ne soient là. Isla l’a promis. »

Les ambulanciers échangèrent des regards méfiants – choc, traumatisme, hallucinations, peut-être. Mais alors qu’ils soulevaient Jonas pour le placer sur la civière, le grondement sourd des moteurs emplit l’air.

Des dizaines de motos apparurent au sommet de la colline, le tonnerre résonnant dans la vallée. Elles freinèrent en même temps, les bottes martelant le sol tandis que des hommes se précipitaient vers le lieu de l’accident. Le premier motard, un homme imposant dont le gilet était brodé des initiales « IRON JACK », s’arrêta net en croisant le regard de Sophie. Son visage, brûlé par le soleil, pâlit.

« Isla ? » murmura-t-il d’une voix rauque. « Mon Dieu… tu es censée être partie. »