À 5 ans, mes parents m’ont abandonné à la récupération des bagages. Un inconnu m’a sauvé, et ce n’est qu’après sa mort que j’ai appris qu’il était un magnat discret qui m’a laissé 5,5 millions de dollars. Mes parents se sont présentés à nouveau pour me poursuivre en justice. Au tribunal, ils souriaient d’un air suffisant… jusqu’à ce que l’huissier annonce :

« Merci », dit-il. « Maintenant, pouvez-vous expliquer pourquoi vous êtes ici aujourd’hui à affirmer qu’elle est vivante et qu’elle a été kidnappée ? »

Le visage de Kevin s’empourpra.

« On la croyait morte », a-t-il rétorqué.

Le ton d’Elliott n’a pas changé.

« Vous la croyiez morte », répéta-t-il. « Et pourtant, vous la poursuivez en justice pour obtenir de l’argent. »

Les narines de Kevin se dilatèrent.

«Nous l’avons découvert», a-t-il dit.

« Comment ? » demanda Elliott.

Le regard de Kevin s’est détourné.

« Les nouvelles », dit-il.

Elliott se pencha en arrière.

« Vous n’avez donc pas retrouvé votre fille », dit-il. « C’est un titre de journal qui l’a fait. »

L’avocat de Kevin s’est agité, irrité.

« Objection », dit-il. « Argumentatif. »

Elliott sourit.

« C’est une déposition », a-t-il dit. « La vérité peut paraître conflictuelle quand elle vous déplaît. »

La déposition de Karen était pire.

Elle a pleuré au début.

Elle s’essuya les yeux avec un mouchoir comme si elle l’avait répété.

Elle a parlé de prières.

À propos d’un vide dans son cœur.

À propos de rêves où elle me voyait encore comme un enfant.

Elliott la laissa parler.

Puis il fit glisser les reçus du casino sur la table.

Les larmes de Karen s’arrêtèrent net, comme si quelqu’un avait fermé un robinet.

« Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-elle d’une voix tranchante.

« Vos reçus », a dit Elliott.

« Je ne joue pas », a-t-elle déclaré.

Elliott acquiesça.

« Vous n’aurez alors aucun mal à expliquer pourquoi le numéro de votre carte de joueur y figure », a-t-il déclaré.

Les yeux de Karen s’écarquillèrent.

Elle regarda son avocat.

Son avocat le fixa en retour, soudainement pâle.

Elliott n’a pas élevé la voix.

Il n’en avait pas besoin.

« Madame Hart, » dit-il, « que faisiez-vous à Joliet le 7 novembre 1994 ? »

Les lèvres de Karen s’entrouvrirent.

« Je cherche », dit-elle automatiquement.

Elliott acquiesça.

« Et cette fouille impliquait une machine à sous ? »

Le visage de Karen s’empourpra.

« Tu déformes les choses », a-t-elle rétorqué sèchement.

Le stylo d’Elliott a bougé.

« Je lis les reçus », dit-il. « Ils ne se tordent pas. Ils s’impriment. »

Après les dépositions, Karen a quitté la salle de conférence en trombe et a plaqué son sac à main contre sa hanche comme s’il s’agissait d’une arme.

Kevin suivit en marmonnant.

Leur avocat ne les a pas regardés.

Il regarda Elliott.

« C’est affreux », a-t-il dit.

Elliott haussa les épaules.

« Ils ont apporté quelque chose d’affreux », a-t-il déclaré.

L’avocat se pencha plus près, la voix basse.

« Votre client est juge », a-t-il dit. « Ça va être un vrai cirque. »

Le regard d’Elliott était calme.

« Alors dites à vos clients d’arrêter de jongler avec des mensonges », a-t-il déclaré.

Ce jour-là, j’ai réalisé autre chose.

On ne vous poursuit pas en justice parce qu’on pense avoir tort.

Ils vous poursuivent en justice parce qu’ils pensent que vous allez céder.

Mes parents pensaient que j’allais craquer.

Ils pensaient que la petite fille assise sur le banc vivait encore en moi.

Ils ignoraient qu’elle avait grandi avec un maillet à la main.

Les semaines précédant le procès furent un tourbillon de requêtes et de médias.

Chaque fois que j’entrais dans le palais de justice, je sentais des regards posés sur moi.