J’étais enceinte de huit mois quand j’ai surpris l’impensable : mon mari milliardaire et sa mère projetaient de m’arracher mon enfant dès sa naissance.
— Elle croira à des complications, murmura sa mère d’une voix parfaitement calme.
— Une sédation, un peu de confusion…, ajouta-t-elle. Ensuite, les documents feront le reste.
Ces mots m’ont figée.
Il n’y eut ni musique dramatique, ni éclairs dans le ciel.
Seulement le bourdonnement monotone de la climatisation.
Le tintement du verre quand Adrian servait un whisky à sa mère, en bas.
Je ne dormais pas. Le bébé bougeait trop fort. Comme s’il sentait le danger.
— Quand elle se réveillera, dit Adrian, froid comme l’acier, l’enfant sera déjà à nous. Les médecins confirmeront que c’était “nécessaire”. Il ne lui restera que le deuil… et la convalescence.
À cet instant, j’ai compris :
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