À huit mois de grossesse, j’ai surpris une conversation qui a glacé mon sang : mon mari milliardaire et sa mère prévoyaient de m’enlever mon enfant dès sa naissance…

— Le papier est plus fort que l’argent, dit-il en posant les copies sur la table. Toujours.

À l’aube, l’enquête du procureur était lancée.
Les titres éclataient déjà :

« Un milliardaire soupçonné de manipulation médicale et de trafic de tutelle »

Je posai la main sur mon ventre.
Ma fille bougea. Vivante. Forte.

Quand elle naquit, je l’appelai Grace.

Un juge prononça une ordonnance de protection :
garde exclusive.
Visites surveillées.
Zéro contact non autorisé.

Adrian tenta encore d’intimider.
En vain.

Notre dernière rencontre eut lieu dans une salle de conférence froide.
Il signa tout.
Sans un mot.

Dehors, mon père attachait le siège-auto de Grace.

— Tu voulais une vie normale, dit-il doucement.
— Oui, répondis-je. Et elle n’existe pas là où l’on m’enfermait. Elle existe là où je protège.

Dans notre nouvel appartement — inconnu d’Adrian — les murs étaient vides.
Mais l’air était libre.

Grace dormait paisiblement.

À l’aube, une tasse de thé entre les mains, j’ai compris :

L’illusion de sécurité avait disparu.
Mais il restait l’essentiel.

Ma fille.
La vérité exposée à la lumière.
Et un père revenu quand la nuit voulait tout m’arracher.

J’ai fermé la porte.
Et, pour la première fois depuis des mois…
j’ai dormi en paix.