Chapitre 1 : La Ménagerie de verre
Le lustre du hall d’entrée de ma mère coûtait plus cher que mon salaire annuel déclaré. Il était suspendu là, tel une cascade de cristal, reflétant les regards désapprobateurs de ma famille tandis que j’entrais, époussetant la neige de ma veste Carhartt délavée.
« Il est là », chuchota à voix haute ma belle-sœur Jessica à son mari. « Tu crois qu’il s’est lavé les mains ? Ou il sent encore le carton ? »
Mon frère, Richard, a ri. Gestionnaire de fonds spéculatifs, il était le fils prodige de la famille Vance. Il portait un smoking qui lui allait comme un gant. Moi, je portais un costume acheté chez Macy’s cinq ans auparavant.
« Joyeux anniversaire, maman », dis-je en lui tendant une petite boîte emballée. À l’intérieur se trouvait un médaillon avec une photo de nous deux prise quand j’avais cinq ans — avant que papa ne parte, avant qu’elle ne se remarie avec un magnat de l’immobilier, et avant que je ne devienne la « déception ».
« Oh, Caleb », soupira maman en prenant le paquet avec un sourire poli et compatissant. Elle ne l’ouvrit pas. Elle le posa sur la table à côté des clés de la Mercedes neuve que Richard venait de lui offrir. « Tu n’aurais pas dû dépenser ton argent. Je sais que les choses sont… compliquées à l’entrepôt. »
« Ça va, maman », ai-je dit.
La soirée, étouffante, réunissait cinquante invités – l’élite de Greenwich, dans le Connecticut. Ils buvaient du champagne et parlaient de leurs résidences d’été dans les Hamptons. Je restais là, près du cocktail de crevettes, un soda à la main, invisible à la vue de tous.
« Alors, Caleb, » lança l’oncle Bob d’une voix forte en me tapotant l’épaule. Bob était bruyant et adorait mettre les gens mal à l’aise. « Tu déménages toujours ? C’est quoi, maintenant ? FedEx ? UPS ? »
« La logistique, oncle Bob », dis-je calmement. « Juste de la logistique. »
« Oui, oui. La logistique », intervint Richard en faisant tournoyer son scotch. « Tu sais, Caleb, je pourrais te décrocher un entretien au service courrier de ma boîte. C’est une promotion. Tu aurais une assurance dentaire. Et tu n’aurais plus à porter… ça . » Il désigna mes bottes éraflées.
Un rire général parcourut le groupe.
« Je suis heureuse où je suis, Richard », ai-je dit.
« Heureux ? » railla Richard. « Tu as trente-cinq ans, Caleb. Tu vis dans un studio à Washington. Tu conduis un camion. Tu n’as jamais voyagé. Tu n’as jamais rien accompli . Regarde cette pièce. Regarde à quoi ressemble la réussite. Tu ne voudrais pas rendre maman fière, ne serait-ce qu’une fois ? »
Un silence pesant s’installa. C’était le sujet tabou, enfin abordé. La déception. Le vilain petit canard.
Maman détourna le regard en sirotant son vin. Elle ne m’a pas défendue. Cela m’a fait plus mal que les paroles de Richard.
« On veut juste que tu aies un avenir, Caleb », dit doucement sa mère. « On a peur que tu… te laisses aller. Tu n’as jamais progressé. Tu n’as jamais évolué. »
Je serrai mon verre contre moi. Ils voyaient un simple employé d’entrepôt. Ils ignoraient que « logistique » signifiait coordonner des équipes d’extraction en territoire hostile. Ils ignoraient que le « studio » n’était qu’une couverture et que je passais dix mois par an dans des casernes ou des planques. Ils ignoraient que mes bottes étaient éraflées parce que je revenais tout juste d’une mission d’extraction clandestine au Yémen, quarante-huit heures auparavant.
« Je vais bien, maman », ai-je répété. « Vraiment. »
« Eh bien, » dit Richard en levant son verre. « À Caleb ! L’homme qui prouve que la persévérance et la constance… restent tout simplement lentes. »
Les invités rirent. C’était un rire cruel et sophistiqué.
Et puis, la porte d’entrée a explosé.
Chapitre 2 : L’intrusion
Ce n’était pas une entrée violente, mais elle était énergique. Les lourdes portes en chêne s’ouvrirent en grand, laissant entrer une bourrasque d’air hivernal.
Les rires s’éteignirent instantanément.
Quatre hommes se tenaient sur le seuil. Ce n’étaient ni des invités, ni des membres du personnel de restauration.
Deux d’entre eux étaient des policiers militaires, vêtus d’uniformes bleus impeccables, de gants blancs et armés de pistolets. Ils encadraient l’entrée, au garde-à-vous.
Le troisième homme était un agent des services secrets, qui parlait dans son poignet.
Et le quatrième homme…
Le quatrième homme entra, portant le poids de l’histoire sur ses épaules. Il était vêtu de l’uniforme de cérémonie d’un général quatre étoiles de l’armée américaine. Sa poitrine était couverte de décorations. Ses cheveux gris étaient courts, son visage marqué par les cicatrices et sévère.
Il s’agissait du général Marcus Thorne, chef d’état-major interarmées. Un homme dont le visage s’affichait chaque soir aux informations.
Un silence absolu régnait dans la pièce. Richard posa son verre, la bouche grande ouverte. Maman serra les perles contre elle.
Le général Thorne ne regarda pas le lustre en cristal. Il ne regarda pas les œuvres d’art coûteuses. Il scruta la pièce d’un regard perçant, comme un laser.
« Est-ce la résidence Vance ? » tonna sa voix, grave et impérieuse.
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