« À LA FÊTE DE RETRAITE DE MAMAN, ILS ONT DIT “TU NE L’AS JAMAIS AIDÉE”, ALORS JE SUIS RESTÉ SILENCIEUX PUIS J’AI JOUÉ LE V… »

Un après-midi, nous sommes allés à une fête de rue en centre-ville. Rien d’extraordinaire : des food trucks, de la musique, des gens qui flânaient tranquillement. Quelqu’un a pris une photo sur le vif, nous montrant en train de rire d’une broutille. Cette photo est encadrée sur mon étagère. Non pas parce qu’elle est parfaite, mais parce qu’elle est authentique.

Cette photo ne nécessitait aucune approbation. Elle n’effaçait rien. Elle me montrait tout entier.

J’ai appris que la famille ne se définit pas par le nom de famille qu’on porte. Elle se définit par ceux qui acceptent toute votre histoire. Par ceux qui ne vous demandent pas de vous faire petit, de vous cacher ou de vous excuser d’être là.

Ma famille d’origine n’a pas changé. Mais elle ne contrôlait plus le récit de ma vie.

Je l’ai fait.

Et parfois, la validation la plus puissante ne vient ni des parents, ni des frères et sœurs, ni des traditions ; elle vient de quelqu’un d’assez jeune pour voir clair, avant que le monde ne lui apprenne ce qu’il faut ignorer.

Je n’étais plus invisible.

J’ai enfin été remarqué.

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