Puis je partis… non pas aux toilettes, mais m’asseoir sur un banc face à l’océan. J’envoyai un simple message à Sarah : Sandcastle time. La machine se mit en marche : enveloppes remises aux investisseurs, gel des avoirs, mails envoyés aux fournisseurs et clients.
Quand je revins, la panique régnait. Rachel accourut :
— Maman, qu’est-ce qui se passe ?
— J’exerce mes droits de propriétaire majoritaire.
David blêmit. Les preuves de détournements étaient là.
— Tu dois arranger ça, maman ! implora Rachel.
— Tout ce que j’ai construit, rectifiai-je.
Elle tendit la main :
— Je suis ta fille !
— Et moi, je t’ai crue. Une fois.
Je partis, laissant derrière moi le tumulte, les murmures, la honte qui ne m’appartenait plus.
Au nord de la ville, une petite boutique m’attendait. Simple, à moi seule. Pas fondée sur le sacrifice, mais sur la joie.
Pour la première fois depuis des décennies, je n’étais plus seulement la mère de quelqu’un, un plan B, un compte bancaire ambulant. J’étais juste moi. Et c’était enfin suffisant.
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