« L’acte de propriété de l’appartement », dis-je en brandissant le document. « Et le contrat prénuptial. Et les statuts de la société EM Holdings, LLC. »
Ryan retourna à la cuisine, sur ses gardes. Il m’arracha les papiers des mains.
« EM Holdings ? » lut-il en plissant les yeux. « Qui est-ce ? »
« Elena Marie Holdings », dis-je en prenant une gorgée de mon café. « Ma société écran. J’ai acheté cet appartement quatre mois avant le mariage. Il appartient à la société. J’en suis l’unique actionnaire. »
« Et alors ? » lança Ryan avec mépris. « Nous sommes mariés. Tout ce qui t’appartient m’appartient. C’est un bien commun. »
« C’est incorrect », ai-je dit. « Lisez la page deux. Le contrat prénuptial. Clause 4, section B. »
Ryan manipulait les pages avec difficulté. Je pouvais voir ses yeux faire des allers-retours incessants.
« Les biens acquis avant le mariage… » marmonna-t-il. « Restent la propriété exclusive… »
« Continuez à lire », ai-je insisté. « Plus précisément, la partie concernant les actifs de l’entreprise. »
«…les biens détenus par une entité juridique distincte sont exclus du partage des biens matrimoniaux…» Sa voix s’est éteinte.
« Et », ai-je ajouté, « puisque vous n’avez jamais contribué un seul centime au remboursement de l’emprunt, aux charges de copropriété ou aux impôts fonciers… vous n’avez aucun droit sur la propriété. Vous n’êtes pas locataire, Ryan. Vous êtes un invité. Un invité dont l’invitation a été révoquée. »
Karen s’est approchée et a saisi le journal. « C’est absurde ! Ryan a choisi cet appartement ! Il m’a dit qu’il avait versé l’acompte ! »
J’ai ri. C’était un rire grave et saccadé. « Ryan t’a raconté des tas de choses, Karen. Il t’a dit qu’il était “banquier d’affaires”. En réalité, c’est un télévendeur de pacotille pour une start-up crypto en faillite. Il t’a dit qu’il avait payé ta croisière l’an dernier. C’est moi qui l’ai payée. Il t’a dit que c’était sa maison. Ce n’est pas le cas. »
Ryan jeta les papiers par terre. « Vous bluffez ! Vous ne pouvez pas me mettre à la porte comme ça ! J’ai des droits ! Des droits de squatteur ! »
« Vous n’êtes pas un squatteur », ai-je dit. « Vous êtes un intrus. »
« Je ne pars pas ! » hurla Ryan en bombant le torse, tentant de m’intimider par sa carrure. « Fais-moi partir, Elena. Vas-y. Essaie. »
« J’espérais que vous diriez cela », ai-je dit.
J’ai décroché mon téléphone. « Agent ? Vous pouvez entrer maintenant. »
La porte d’entrée, que j’avais laissée entrouverte, s’ouvrit.
Deux agents du NYPD sont intervenus. J’avais appelé le commissariat vingt minutes auparavant pour demander une « assistance civile » en raison d’une expulsion à haut risque.
« Qu’est-ce que c’est ? » Ryan recula, le visage décomposé.
« Ces agents sont ici pour veiller à ce que l’expulsion des personnes non autorisées se déroule sans violence », ai-je déclaré officiellement.
Suspense :
L’officier plus âgé, un homme aux yeux fatigués et dont l’insigne reflétait la lumière du matin, s’avança.
« Monsieur Gable ? » demanda l’agent.
« Oui ? » balbutia Ryan. « Monsieur l’agent, Dieu merci. Ma femme est en train de craquer. Elle essaie de me mettre à la porte. »
L’agent m’a regardé. Je lui ai tendu l’acte de propriété et l’attestation notariée de propriété. Il les a parcourus rapidement du regard. Il a regardé la date. Il a regardé le nom du propriétaire.
Il regarda Ryan.
« Monsieur », dit l’agent, la main nonchalamment posée près de sa ceinture. « Votre nom figure-t-il sur l’acte de propriété ? »
« Eh bien, non, mais… »
« Votre nom figure-t-il sur le bail ? »
« C’est un mariage ! » s’écria Ryan.
« Monsieur, » dit l’agent d’un ton plus dur. « D’après ces documents, il s’agit d’un local commercial appartenant à une SARL. Vous n’avez aucun droit d’y être. Le propriétaire vous demande de quitter les lieux. Vous avez cinq minutes pour rassembler vos affaires essentielles. »
L’effondrement d’un narcissique est fascinant à observer. Il ne se produit pas d’un coup, mais par étapes : d’abord le déni, puis la rage, ensuite le marchandage, et enfin, une réalité pathétique et larmoyante.
« Cinq minutes ? » hurla Ryan. « J’ai des costumes ! J’ai du matériel électronique ! Ma PlayStation est branchée ! »
« Je vous ai préparé un sac », dis-je en désignant le sac-poubelle en plastique près de la porte. « Uniquement l’essentiel. Vous pouvez contacter mon assistant pour convenir d’un moment pour venir chercher le reste. Avec une escorte policière, bien sûr. »
Karen a agrippé le bras du policier. « Vous ne pouvez pas faire ça ! J’ai un atelier de couture ! Mes tissus sont là-dedans ! »
L’agent retira doucement sa main. « Madame, reculez. Ne me touchez pas. »
« Ryan ! » gémit Karen. « Fais quelque chose ! »
Ryan me regarda. La colère avait disparu, remplacée par une panique pure et désespérée. Il comprit que le public était parti. Le spectacle était terminé.
« Chérie », gémit-il, utilisant le surnom affectueux qu’il n’avait pas employé depuis des mois. Il fit un pas vers moi, les mains tendues, paumes vers le haut. « Bébé, s’il te plaît. Parlons-en. On peut arranger ça. Tu es stressée. Je sais que j’ai abîmé le bureau. Je vais le remettre en place ! Je vais même faire loger maman à l’hôtel ! »
« Ce n’est pas une question de bureau, Ryan, dis-je d’une voix calme. C’est une question des 45 000 $ que tu as détournés de nos économies communes pour les “investir” dans des NFT. C’est une question de 12 000 $ de facture de carte de crédit pour des dîners avec tes “clients”, qui étaient en réalité tes camarades de fraternité. C’est une question de conscience : quand tu me regardes, tu ne vois pas une épouse, tu vois un distributeur automatique de billets qui respire. »
Ryan pâlit. « Vous… vous avez vérifié les comptes ? »
« Je suis expert-comptable judiciaire, Ryan », ai-je murmuré. « Je traque l’argent pour gagner ma vie. Tu croyais vraiment pouvoir me le cacher ? »
Il se tut. Le poids de sa propre stupidité semblait l’écraser.
« Monsieur l’agent, dis-je. Je voudrais qu’ils partent immédiatement. Ils sont en infraction. »
«Allons-y, les amis», dit l’agent en les conduisant vers la porte.
Ryan attrapa le sac-poubelle rempli de vêtements. Il contempla l’appartement : la vue panoramique, le sol en marbre, la vie qu’il avait volée.
« Où sommes-nous censés aller ? » demanda-t-il, la voix brisée. « Nous n’avons pas d’argent. Vous avez bloqué les cartes. »
« Demande à ta mère », dis-je froidement. « Elle a l’air d’avoir beaucoup d’opinions sur la façon de gérer une maison. Je suis sûre qu’elle a un plan. »
Ils furent conduits dans le couloir. Les voisins – Mme Higgins du 4B, le banquier d’affaires indiscret du 4C – les observaient tous depuis leurs portes. Ryan Gable, l’homme qui se vantait de son « portefeuille », se faisait expulser en short de sport, un sac-poubelle à la main.
Je suis restée sur le seuil et je les ai regardés entrer dans l’ascenseur.
Alors que les portes commençaient à se refermer, Ryan me regarda. « Je t’aimais », dit-il. Un dernier mensonge, désespéré.
« Non, Ryan », ai-je dit. « Tu as adoré le bail. »
Les portes se ferment.
Je suis rentré. Le silence était absolu. Je ne me sentais pas seul. C’était merveilleux.
Mais je n’avais pas fini.
J’ai pris mon téléphone. Un dernier détail à régler.
Suspense :
Mon téléphone a vibré. Un SMS de Ryan.
D’accord, tu as gagné. On part. Mais il me faut les clés de la voiture. Le double est dans le tiroir. Maman ne peut pas aller à pied jusqu’au métro. Laisse-nous au moins prendre l’Audi.
J’ai souri. Un vrai prédateur ne sait jamais quand s’arrêter de chasser.
J’ai répondu par SMS :
Vérifiez le garage. Emplacement n° 45.
Je suis sorti sur le balcon et j’ai regardé quarante étages plus bas, vers la rue. Je ne voyais pas l’entrée du garage, mais je savais exactement ce qui se passait.
Au fond du bâtiment, dans les entrailles en béton, Ryan et Karen se trouveraient à l’emplacement n° 45.
Il serait vide.
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