Je vivais simplement, portais des vêtements usés, achetais de la nourriture bon marché et n’attirais pas l’attention.
Certaines nuits, recroquevillée sur mon lit de bambou branlant, ma vieille maison me manquait, le grincement du ventilateur au plafond, l’odeur de la salade au gingembre que Ramón préparait.
La nostalgie faisait mal, mais je me disais : tant que je suis en vie, je dois avancer.
J’ai commencé à m’adapter à ma nouvelle vie.
Le jour, je demandais du travail au marché : laver des légumes, porter des charges, faire des sachets.
La paie n’était pas élevée, mais peu importait.
Je voulais tenir debout par moi-même, sans dépendre de la pitié.
Au marché, on m’appelait « la gentille Mama Teresa ».
Ils ignoraient qu’à chaque retour dans ma chambre louée, j’ouvrais furtivement mon livret d’épargne avant de le ranger avec soin.
C’était mon secret pour survivre.
Un jour, je suis tombée sur une vieille connaissance — Aling Rosa, ma meilleure amie de jeunesse.
En me voyant dans une chambre en location, je lui ai simplement dit que mon mari était décédé et que la vie était difficile.
Elle a eu pitié et m’a invitée à aider à la carindería familiale.
J’ai accepté.
Le travail était dur, mais j’avais un toit et de quoi manger.
Cela me donnait encore plus de raisons de garder mon livret secret.
Pendant ce temps, les nouvelles de Jun continuaient de m’atteindre.
Il vivait avec sa femme et ses enfants dans une grande maison, avait acheté une voiture neuve, mais s’était mis au jeu.
Une connaissance a chuchoté :
« Je suis sûr qu’il a déjà mis le titre de propriété en gage. »
Mon cœur s’est serré en l’entendant, mais j’ai décidé de ne pas le contacter.
Il m’avait abandonnée sans pitié à cet arrêt de jeepney.
Je n’avais plus rien à lui dire.
Un après-midi, alors que je faisais le ménage à la carindería, un homme étrange est arrivé.
Il était élégamment vêtu, mais le visage tendu.
Je l’ai reconnu : un compagnon de beuverie de Jun.
Il m’a dévisagée et a demandé :
« Vous êtes la mère de Jun ? »
Je me suis arrêtée et j’ai hoché la tête.
Il s’est approché, la voix pressante :
« Il nous doit des millions de pesos. Il se cache maintenant. Si vous tenez encore à lui, sauvez-le. »
J’étais stupéfaite.
Il n’a eu qu’un sourire amer :
« Je suis fauché moi-même, je ne peux rien pour lui. »
Il est parti, furieux. Mais cela m’a fait réfléchir.
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