« Attendez dehors, il s’agit de questions médicales complexes », dit le médecin. Puis l’infirmière demanda…

Vraiment ? Me le dire ? Je veux tout savoir. Alors je l’ai fait. Je lui ai parlé de la chirurgie d’urgence dans les hôpitaux de campagne, des vies sauvées sur les porte-avions, de la formation de la prochaine génération de chirurgiens de la Marine. Je lui ai parlé de mes recherches, de mes publications, de mes promotions. Il écoutait, les larmes aux yeux. « Vous êtes extraordinaire », a-t-il dit quand j’ai eu fini. « Je ne suis qu’un médecin comme vous. »

Non, tu es meilleure que moi, plus courageuse, plus forte. Il a pris ma main. J’ai gâché tant d’années. Tant de conversations que nous aurions pu avoir. Nous les avons maintenant. Vraiment ? Tu retournes à San Diego la semaine prochaine. Je viendrai te voir plus souvent. On s’appellera en vidéo. On trouvera une solution. J’aimerais bien. Il a marqué une pause. Joy, je peux te demander quelque chose ? N’importe quoi ? Pourquoi ne me l’as-tu jamais dit ? Pendant toutes ces années, tu aurais pu me faire passer pour une idiote.

Tu aurais pu me corriger publiquement. J’y ai pensé parce que je n’avais rien à te prouver. Je devais me le prouver à moi-même. Et je l’ai fait. Tu es meilleur que moi. Je ne suis que ta fille, papa. Enfin, je te vois. Il m’a serrée fort dans ses bras. Je te vois maintenant. Je te promets que je te vois maintenant. Je suis retournée à San Diego la semaine suivante.

Mon supérieur m’a convoqué dans son bureau le lendemain de mon retour. « Commandant, j’ai examiné votre dossier. Vos évaluations sont exemplaires. Vos résultats chirurgicaux figurent parmi les meilleurs de la flotte. Votre leadership est remarquable. Merci, monsieur. Je recommande votre promotion anticipée au grade de capitaine. La commission se réunira au prochain trimestre. » J’ai cligné des yeux.

Monsieur, vous l’avez amplement mérité, commandant. Il sourit. De plus, j’ai entendu dire que vous avez quasiment co-organisé une opération à cœur ouvert pendant votre permission. Quel dévouement ! C’est mon père, monsieur. Le fait que vous ayez su garder votre objectivité professionnelle est d’autant plus impressionnant. Après avoir quitté son bureau, je me suis assise dans ma voiture et j’ai pleuré. Pas des larmes de tristesse, juste un soulagement.

J’ai appelé papa ce soir-là. « Ils me recommandent pour le poste de capitaine. » Sa voix s’est brisée. « Joy, c’est incroyable ! Je suis si fier de toi. » « Merci, papa. Tu m’appelleras après la commission d’avancement ? Je veux être la première au courant. » « Tu seras la première », ai-je promis. Et il a tenu parole. Six mois plus tard, lorsque j’ai reçu mes insignes de capitaine, papa et Brandon étaient tous les deux présents.

Papa se redressa autant que son corps, affaibli par l’opération, le lui permettait et me salua. « Ce n’est pas le protocole, papa. Tu es un civil. Je me fiche du protocole. » Ses yeux étaient humides. « Tu es ma fille. Tu es capitaine dans la marine américaine. Tu es une chirurgienne brillante. Et je salue tout ce que tu as accompli malgré moi. »