Matthias était assis. Les conversations allaient bon train, on se taquinait, on échangeait des anecdotes autour de verres qui s’entrechoquaient. La nourriture était simple mais savoureuse. Il sentit ses épaules se détendre pour la première fois depuis des années.
Après le dîner, le frère d’Ana sortit une guitare et la musique emplit le petit espace. Lucia se blottit sur les genoux de Matthias et posa une couronne de papier sur sa tête. Un éclat de rire général retentit. Il se joignit à eux sans hésiter, son rire grave se mêlant aux sons d’une vie qu’il avait depuis longtemps oubliée.
Lorsque les rires se sont tus, Ana lui a tendu une petite boîte enveloppée dans du papier kraft. « Pour toi. »
Il fronça les sourcils. « Tu n’étais pas obligé. »
Elle sourit. « Tu es venu. C’est suffisant. »
À l’intérieur se trouvait un ornement sculpté à la main, en forme de petite maison. Un seul mot y était gravé, de lettres irrégulières, comme celles d’un enfant : Bienvenue.
Matthias déglutit difficilement. « Je ne me souviens pas de la dernière fois où quelqu’un m’a offert un cadeau qui avait une réelle signification. »
Mais avant qu’il puisse en dire plus, son téléphone vibra. Le nom de son père s’afficha sur l’écran.
Il sortit.
« Matthias, » grogna la voix. « J’entends des bêtises comme quoi tu passerais Noël avec une bonne. Tu ridiculises toute la famille. Coupe les ponts immédiatement, ou alors ne remets plus jamais les pieds au cabinet. »
Lorsqu’il est rentré, les rires s’étaient tus. Ana a croisé son regard. « Mauvaises nouvelles ? »
Il hocha la tête. « Mon père n’approuve pas. »
« Est-ce que ça te préoccupe ce qu’il approuve ? » demanda-t-elle doucement.
Il regarda Lucia, profondément endormie sur le canapé, sa couronne de papier glissant de côté, et secoua la tête. « Plus maintenant. »
Le lendemain matin, Matthias entra dans la salle de réunion de son entreprise. Les cadres et son père l’attendaient. Il parla calmement, chaque mot posé. « Si la gentillesse me coûte mon poste, je l’accepterai volontiers. »
Son père le fixa, muet de stupeur. Pour la première fois, Matthias vit le vieil homme paraître petit.
La réunion terminée, il partit sans se retourner. Le monde extérieur lui parut vif et pur, l’air froid presque libérateur.
Ce soir-là, il retourna à Glenwood Street. Ana ouvrit la porte, le regard incertain.
Il souleva la petite maison en bois. « Si l’offre tient toujours, » dit-il doucement, « j’aimerais rentrer chez moi. »
Elle s’est écartée sans un mot.
Lucia remua sur le canapé et sourit, encore ensommeillée. « Tu es revenu. »
Il s’est agenouillé à côté d’elle. « Oui. »
Ils mangèrent les restes, rirent de rien et connurent une paix que l’argent ne saurait acheter.
Un an plus tard, l’ange tordu se penchait toujours au-dessus du sapin d’Ana. La maison embaumait la cannelle et la cire de bougie. Matthias accrocha la petite décoration en bois près de la cime, son nom brillant sous la lueur des guirlandes.
Accueillir.
Il a enfin compris ce que cela signifiait. Car ce Noël-là, dans une maison bondée d’une rue tranquille d’Édimbourg, Matthias Kerr n’a pas seulement trouvé de la compagnie, il a trouvé sa place.
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