Des années plus tard, par un samedi après-midi tranquille, Michael regardait Ava et Lily jouer dans la piscine du jardin, éclaboussant, riant, vivantes, entières.
Il réalisa qu’il ne se souvenait plus du cimetière comme avant.
Les lys, le marbre, le silence — tout cela ressemblait désormais à une autre vie.
Ses filles n’étaient pas sous terre.
Elles étaient là.
Elles respiraient.
Elles grandissaient.
Elles guérissaient.
Et lui aussi.
Michael rentra dans la maison, ouvrit un tiroir et sortit le dernier vestige de cette ancienne existence — le ticket de caisse des lys qu’il achetait chaque semaine.
Il le déchira en petits morceaux et les laissa tomber comme des cendres.
Ce chapitre était enfin clos.
La suite appartenait aux vivants.
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