« C’était sur la mienne », rétorqua-t-elle. « Elle a dit qu’on pouvait l’utiliser pour la maison. Pour… » Elle s’interrompit, passant une main dans ses cheveux.
« Pour quoi, Chloé ? » demandai-je. « Pour la vie que tu désires mais que tu ne peux pas te payer ? »
Ses yeux s’illuminèrent. « Tu as de l’argent qui dort. Tu ne voyages pas. Tu ne vas nulle part. Tu restes enfermée dans cette maison à regarder des rediffusions et à te plaindre de ton dos. On construit un avenir. Pourquoi cet argent ne servirait-il pas à ça ? »
Parce que j’avais gagné chaque dollar de ce « rien » à éponger les difficultés des autres, pensais-je. Parce que j’avais tenu des mains mourantes, enchaîné les doubles journées et raté toutes les pièces de théâtre de l’école pour qu’il y ait un avenir pour toi. Parce que ce « rien », c’est ce qui permet de payer les factures et les médicaments contre l’hypertension.
Mais je n’ai rien dit de tout cela. J’avais passé des années à enfouir ces mots au plus profond de moi, comme des sacs de courses usagés sous l’évier – un jour, le placard exploserait si je continuais à les remplir.
Au lieu de cela, j’ai baissé mes lunettes et tapoté le dernier paragraphe de la lettre, celui en gras.
« À compter d’aujourd’hui, lus-je à voix haute, toute utilisation de la carte bancaire ou des comptes de Mme Lane sans autorisation écrite expresse sera documentée et pourra être signalée aux forces de l’ordre et aux services de protection des adultes pour exploitation financière. De plus, toute demande de tutelle déposée contre Mme Lane sera contestée par ce bureau, et des preuves d’abus financiers antérieurs seront présentées. »
J’ai levé les yeux. « Ça veut dire que si tu essaies de me traîner devant un juge, tu auras des preuves irréfutables de chaque citrouille et menu dégustation que tu m’as volés. »
Le silence qui suivit n’était plus aussi apaisant que d’habitude, quand on regardait les orages s’abattre sur la rivière. Il était lourd et bourdonnant, comme juste avant l’explosion d’un nid de frelons.
Marcus prit une expression étrange. « Alma », dit-il soudain. « C’est elle.
Cinquante ans d’amour choisi, et non idéalisé
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