Certaines fois, prise d’une étrange nostalgie, je regarde le profil de Slava.
La même pièce, le même tapis accroché. Visage de l’éternel offusqué. Pas de fête, pas d’invité.
Il y a quelques semaines, en rentrant d’une réunion, j’ai reçu un message d’un numéro inconnu :
«Len, salut. C’est Slava. Maman veut la recette de la salade. Elle dit qu’elle n’arrive jamais à la préparer aussi bien.»
Je m’arrêtai au milieu de la route. Je lus le message trois fois. Puis j’éclatai de rire.
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« Les gens habillés comme vous n’ont pas leur place ici », déclara la réceptionniste avec un sourire assuré — mais lorsque l’homme à la veste usée prit enfin la parole, tout le hall se figea : chaque cadre comprit que l’inconnu qu’ils avaient méprisé était la seule personne qui contrôlait l’avenir de l’entreprise. »
Un sans-abri m’a demandé de s’occuper de son chien – deux mois plus tard, j’ai reçu une lettre qui m’a laissé sans voix.
« On n’a pas besoin de votre charité », lança ma sœur avec mépris à l’établissement. « Restez dans les hôtels bon marché », ajouta ma mère. Je restai silencieuse. Le directeur de l’hôtel s’approcha : Madame, dois-je annuler leur réservation ?
La nuit où j’ai ouvert ma porte à un inconnu transi de froid sous la pluie. Le lendemain matin, il m’a proposé de l’acheter pour un dollar. « Je ne plaisante pas », a-t-il dit. « Je ne peux pas vous l’expliquer, mais vous devez partir immédiatement. »