Dimanche soir, lors du dîner, mon frère s’est penché vers mes enfants et leur a dit : « Votre mère est le raté de la famille. Elle ne réussira jamais à rien. » Ma fille de dix ans s’est mise à pleurer et je l’ai doucement prise dans mes bras. Lundi matin, son associé m’a appelée : « L’actionnaire majoritaire souhaite une réunion d’urgence concernant l’entreprise. » C’est alors que mon frère…

J’avais alors haussé les épaules, mal à l’aise avec ce mot. « Ma réussite tient sur une feuille de calcul. La sienne est encadrée au mur. »

C’est David qui avait suggéré cette structure. La société écran. Le pourcentage de participation. L’anonymat.

« Crois-moi, » avait-il dit. « S’il découvre que c’est toi, il refusera par orgueil. Pire encore, il acceptera et t’en voudra à jamais. Comme ça, il croira que c’est une société de capital-risque anonyme. Tu gardes le contrôle discrètement. Moins de problèmes. »

J’avais accepté. L’idée d’un minimum de complications me semblait séduisante.

Trois ans plus tard, en voyant ma fille pleurer pendant le dîner parce que son oncle m’avait traitée d’échec, même un minimum de drame ne me semblait pas suffisant.

Je fixais l’écran de mon ordinateur portable, le curseur clignotant patiemment dans le coin d’un brouillon de courriel ouvert adressé à David.

Ma main planait au-dessus du clavier. Je repensais au visage d’Emma, ​​sillonné de larmes. À la question de Michael dans la voiture. Au regard de mes parents, qui s’étaient posés sur Nathan, attendant qu’il apaise les tensions, même après qu’il les eut brisées.

J’ai commencé à taper.

David,

Il est temps.

Nous avons besoin d’une assemblée générale d’urgence des actionnaires.

J’ai effacé « nous avons besoin » et j’ai retapé.

Je souhaite une assemblée générale extraordinaire des actionnaires.

J’ai ensuite supprimé « vouloir » et tapé « j’appelle ».

Je convoque une assemblée générale extraordinaire des actionnaires.

J’ai terminé le courriel, mes doigts tremblant à peine lorsque j’ai cliqué sur Envoyer.

Lundi matin, je l’ai appelé aussi.

« David, c’est Sarah. »

« Je me doutais bien que tu me contacterais. » Sa voix était calme, mais on y percevait une pointe d’inquiétude. « C’était grave ? »

« Il m’a traité de raté de la famille devant mes enfants. »

David jura à voix basse. « Très bien, alors. Que veux-tu faire ? »

« Il est temps d’organiser cette réunion dont nous avons parlé lorsque j’ai signé les papiers », ai-je dit. « Fini de me cacher. Fini de le laisser réécrire l’histoire. C’est terminé. »

« Vous êtes sûr ? »

« J’en suis sûre. » Je fixai le dossier sur mon bureau. « Programmez-le pour cet après-midi, si possible. Je ne veux pas avoir le temps de me dégonfler. »

David soupira. « D’accord. Je le programme pour trois heures. Je dirai à Nathan que l’actionnaire majoritaire convoque une assemblée générale obligatoire pour discuter de la stratégie de l’entreprise. Je n’en dirai pas plus. »

“Merci.”

« Sarah ? »

“Ouais?”

« Ça va faire exploser votre famille », dit-il doucement. « Peut-être pas pour toujours. Mais pendant un certain temps. »

« Mon frère l’a déjà fait sauter », ai-je dit. « Je ne fais que sortir des décombres. »

Après avoir raccroché, je suis restée assise là un long moment, à écouter le bourdonnement du réfrigérateur dans la cuisine et le bruit lointain d’un souffleur de feuilles dehors. La maison me paraissait à la fois trop petite et trop grande, comme une scène que j’avais quittée.

À 14h30, je suis allée chercher Emma à l’école. La file d’attente, d’ordinaire si chaotique, était étrangement calme. Les parents patientaient dans leurs 4×4, consultant leurs téléphones ou sirotant leurs boissons dans des thermos. Les enfants sortaient du bâtiment par petits groupes, leurs sacs à dos rebondissant au rythme de la musique.

Emma s’est dirigée lentement vers ma voiture, les épaules voûtées, son expression habituellement animée atténuée.

Son institutrice, Mme Ramirez, la suivait quelques pas derrière et m’a fait un petit signe de la main, l’air inquiet.

« Bonjour, Mme Ramirez », dis-je tandis qu’Emma montait sur le siège arrière.

« Bonjour, Mme Morrison. Avez-vous une minute ? »

“Bien sûr.”

Elle se pencha légèrement, baissant la voix. « Emma est un peu plus calme que d’habitude aujourd’hui. Elle n’a pas levé la main en classe, elle ne s’est portée volontaire pour rien. Ce n’est pas son genre. Je voulais juste prendre de ses nouvelles. »

« Merci de me l’avoir dit », dis-je, la gorge serrée. « On a eu… un dîner de famille difficile hier soir. Quelqu’un a dit des choses méchantes sur moi devant elle. Je crois qu’elle n’a pas encore digéré la chose. »

Le regard de Mme Ramirez s’adoucit. « Les enfants entendent plus qu’on ne le croit. Si vous avez besoin de soutien – conseiller, ressources – n’hésitez pas à me le faire savoir. »

« Je le ferai. Merci. »

Dans la voiture, j’ai jeté un coup d’œil dans le rétroviseur. Emma regardait par la fenêtre, traçant une ligne sur la vitre embuée du bout du doigt.

« Je ne me sens pas bien, maman », dit-elle finalement.

« Où est-ce que tu as mal ? »

« Mon estomac et ma tête. »

« Vous sentez-vous vraiment malade, ou… très inquiet ? »

Elle hésita. « Inquiète. »

« À propos de ce que Nathan a dit ? »

Elle hocha la tête, les yeux toujours fixés sur la fenêtre. « Je peux rester à la maison demain ? »

J’ai reconnu l’anxiété quand je l’ai vue. Je l’avais portée comme une seconde peau pendant la majeure partie de ma vingtaine.

« On verra comment tu te sens demain matin », dis-je. « Mais pour l’instant, j’ai besoin de ton aide. Tu me fais confiance ? »

Elle m’a regardée dans le miroir, les yeux grands ouverts et incertains. « Ouais. »

« Alors j’ai besoin que tu fasses quelque chose de courageux avec moi. Peux-tu le faire ? »

Elle déglutit. « Quel genre de courage ? »

« Le genre de situation où l’on constate la vérité par soi-même au lieu de se contenter de croire ce que quelqu’un a dit à table. »

Vingt minutes plus tard, nous sommes entrés main dans la main dans les bureaux du centre-ville de Morrison Development Group.

L’immeuble était l’un des premiers projets de Nathan : une structure élégante de verre et d’acier, avec un hall d’entrée où flottait un parfum de café raffiné et d’ambition. Une baie vitrée offrait une vue imprenable sur l’horizon de Denver, les montagnes se dessinant à l’horizon.

Emma tendit le cou pour regarder le plafond, où des luminaires modernes brillaient comme de petits soleils.

« C’est l’immeuble de l’oncle Nathan ? » murmura-t-elle.

« L’un d’eux », ai-je dit. « Il est bon dans son domaine. Ça n’a jamais été le problème. »

La réceptionniste a paru surprise en nous voyant.

« Puis-je vous aider ? » demanda-t-elle, son sourire oscillant entre professionnalisme et curiosité.

« Sarah Morrison pour la réunion des actionnaires de 15 heures », ai-je dit.

Elle cligna des yeux. « Bien sûr. Je préviendrai M. Morrison que sa sœur est là. »

« En fait, » dis-je en lissant mon chemisier de ma main libre, « je ne suis pas ici en tant que sa sœur. »

Avant qu’elle ait pu comprendre, David apparut dans le couloir menant aux salles de conférence. Il portait un costume bleu marine qui, d’une manière ou d’une autre, lui donnait une allure à la fois élégante et accessible.

« Sarah. Emma. » Il sourit, sincèrement et chaleureusement. « Revenez. »