Dix ans après avoir quitté la maison de mes parents et disparu, mon téléphone s’est allumé à 2h14 du matin avec 35 appels manqués de ma mère et un SMS qui disait : « C’est une urgence. C’est ta sœur. »

Je pouvais percevoir l’attente dans le silence.

Le vieux crochet, qui pendouille.

Je suis la victime.

Vous êtes celui qui répare.

Corrigez ceci.

« Je suis désolé d’apprendre cela », ai-je dit.

Et je le pensais vraiment.

J’étais désolée qu’elle ait une vie difficile.

Mais je n’allais pas le réparer.

« C’est tout ? » a-t-elle rétorqué sèchement.

La colère était toujours là, bouillonnante. « Tu es désolée ? Tu as un appartement. Tu as une carrière. Tu me dois quelque chose, Isabella. C’est toi qui m’as mise dans cette situation. »

« Non, Elina, » ai-je dit. « C’est toi qui t’es mise dans cette situation. »

« Je suis ta sœur ! » cria-t-elle. « Ça ne veut rien dire ? »

J’ai jeté un coup d’œil à David.

Il regardait un chien courir après un frisbee dans l’herbe. Il souriait. Il était patient. Il était gentil.

« Ça veut dire qu’on partage le même ADN », ai-je dit. « Mais la famille, c’est plus que les liens du sang, Elina. La famille, c’est le respect. La famille, c’est la sécurité. Tu n’as jamais été un refuge pour moi. »

« Alors tu vas raccrocher comme ça ? » demanda-t-elle. « Tu vas me laisser mourir de faim ? »

« Tu ne mourras pas de faim », ai-je dit. « Tu es intelligent. Tu es débrouillard. Tu trouveras une solution. Mais tu y arriveras sans moi. »

« Je te déteste », murmura-t-elle.

« Je sais », dis-je doucement. « Et je te pardonne. »

« Quoi ? » Sa voix s’est brisée.

« Je te pardonne », ai-je répété. « Pas pour toi. Pour moi. Je te pardonne pour ne plus avoir à porter ce fardeau de colère. Je te pardonne pour pouvoir raccrocher et ne plus jamais penser à toi. »

« Isabella… » commença-t-elle.

J’ai mis fin à l’appel.

Je n’ai pas simplement raccroché.

J’ai bloqué le numéro.

J’ai ensuite ouvert mes paramètres et changé à nouveau mon numéro.

Cela a pris cinq minutes.

J’ai remis le téléphone dans ma poche.

David se tourna vers moi.

« Qui était-ce ? » demanda-t-il.

« Mauvais numéro », ai-je dit.

Il sourit.

« Prêt à aller déjeuner ? »

« Oui », ai-je dit. « Je meurs de faim. »

Nous avons descendu le sentier, les feuilles crissant sous nos bottes.

J’ai pris une grande inspiration.

L’air était froid et pur.

J’ai repensé à cette scène à la table de la salle à manger, il y a dix ans. La gifle. Les sourires en coin. Le silence.

J’ai pensé aux factures de carte de crédit, à la culpabilité, à la peur.

Tout avait disparu.

Je ne les ai pas détruits. J’ai simplement arrêté de les sauvegarder.

Et ce faisant, je me suis finalement sauvé.

J’ai tendu la main vers David.

Il faisait chaud.

J’ai avancé vers mon propre avenir.