Grandir dans le Middle West
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Je suis né dans une famille brisée, du genre où le silence remplissait les pièces et où l’absence faisait plus de bruit que la présence. Mes parents se sont séparés avant même que je puisse former des phrases complètes. Ma mère, Karen, m’a ramené dans sa ville natale, dans l’Ohio rural, un endroit de champs de maïs à perte de vue, d’étés écrasants et de voisins qui semblaient toujours en savoir trop.
Je n’ai jamais vraiment connu mon père biologique. Son nom, son visage, sa voix — tout se brouillait en une brume de demi-souvenirs. Ce que je connaissais, en revanche, c’était la morsure d’un manque sans nom, et le pincement au cœur de voir d’autres enfants courir dans les bras de leur père tandis que je serrais seulement la main fatiguée de ma mère.
Puis, quand j’avais quatre ans, ma mère s’est remariée. Il s’appelait John, mais tout le monde l’appelait « Big John ». Il travaillait sur les chantiers — la peau tannée par des années au soleil, une silhouette sèche sculptée par les briques et les poutres, des mains si rêches qu’on aurait dit du papier de verre.
Au début, je ne voulais rien avoir à faire avec lui. Il partait avant le lever du soleil, rentrait bien après la tombée de la nuit, la chemise raide de sueur et de sciure. Pour un enfant, ce n’était qu’un étranger venu remplir un vide.
Mais doucement, patiemment, il a tout changé.
Quand mon vieux vélo s’est cassé, il l’a réparé.
Quand mes baskets se sont déchirées, il les a rapiécées.
Quand on m’a harcelé à l’école, il n’a pas crié comme ma mère. À la place, il a conduit son vieux pick-up rouillé jusqu’au parking de l’école et a attendu dehors. Sur le chemin du retour, il a seulement dit :
— « Je ne t’obligerai pas à m’appeler papa. Mais sache ceci — ton papa sera toujours derrière toi si tu as besoin de lui. »
Cette nuit-là, j’ai chuchoté le mot « papa ». Et, à partir de ce moment, il l’a été pour de bon.
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