« Elle rendait simplement visite à sa sœur jumelle — jusqu’à ce que la base soit prise en embuscade et que ses tirs de sniper fassent basculer le cours de la situation… »

Alors pourquoi l’ennemi savait-il exactement où frapper ?

Et combien d’entre eux regardaient déjà Delta-Seven depuis la neige ?

Les premiers tirs provenaient de la crête est : précis, coordonnés, professionnels. Les derniers capteurs de Delta-Seven s’éteignirent en quelques secondes. Des tirs de mortier suivirent, méthodiques plutôt que paniqués, visant les infrastructures plutôt que le personnel. Celui qui avait planifié cette opération ne recherchait pas le chaos. Il recherchait le contrôle.

Mara était déjà en mouvement.

« Tour de la grue sud », ordonna-t-elle d’une voix perçante. « Je vais attirer leurs observateurs. »

Elena ne protesta pas. Elle prit un Remington 700 sur le râtelier – fonctionnel, mais inconnu – et grimpa à l’échelle glacée jusqu’au château d’eau. La neige lui piquait le visage tandis qu’elle prenait position, le cœur battant la chamade, la respiration maîtrisée.

À travers la lunette, le champ de bataille se dévoila.

Équipes de tireurs d’élite ennemis. Au moins quatre. Bien espacées. Champs de tir se chevauchant.

Elena a été licenciée.

Un de moins.

Déménagement immédiat.

Un autre éclair jaillit derrière un immeuble en ruine. Elle attendit. Évalua le vent. Tira de nouveau. Le corps disparut de son champ de vision.

En contrebas, l’infanterie de Delta-Seven se regroupa à l’abri des tirs de Mara. Le fusil de Mara crépitait d’un rythme régulier depuis la tour de la grue, neutralisant les mouvements ennemis. Les jumelles communiquaient sans un mot : timing, cadence, pression.

Puis Mara aperçut quelque chose de pire.

« Unité de commandement. Huit cents mètres. Mobile. »

Elena s’est ajustée, mais son angle était incorrect. Ce n’était pas la distance qui posait problème, mais la géométrie.

Ils se sont synchronisés.

D’après Mara, ils ont tiré ensemble.

Le véhicule de commandement a tangué, d’épaisses volutes de fumée s’échappant de la voiture. Les tirs ennemis ont faibli, juste assez.

Mais l’attaque s’est intensifiée.

Des nids de mitrailleuses s’ouvrirent à l’ouest. Les mortiers se rapprochaient. Elena identifia les artilleurs un à un, démantelant le flanc ouest tandis que les soldats en contrebas progressaient. La neige se transforma en une boue rougeâtre.

L’ennemi s’est alors retiré.

Trop propre.

Mara l’a compris instantanément. « Retraite leurre. Véhicules en approche. »

Six transports blindés camouflés pour l’hiver émergèrent des arbres et avancèrent rapidement. Mara détruisit le véhicule de tête d’un seul tir précis à travers la fente du viseur. Un autre fut détruit par un missile antichar, dispersant l’infanterie.

Ils sont pourtant venus.

Le fusil d’Elena s’est vidé.

Sans hésitation.

Elle a traversé le terrain découvert en courant sous le feu ennemi, tirant deux fois avec son arme de poing et abattant un assaillant à dix mètres. Elle a atteint le hangar à munitions, s’est emparée de munitions et est revenue en courant, quarante chargeurs serrés contre sa poitrine.

L’assaut final fut brutal. Combat rapproché. Neige, sang, cris. Mais Delta-Seven tint bon.

À l’aube, c’était terminé.

Quatorze morts. Vingt-trois blessés.

La base était toujours debout.

Les renforts sont arrivés avec plusieurs heures de retard.

Elena et Mara contemplèrent le lever du soleil en silence.

Elena avait dix-neuf victimes confirmées.

Mara en avait dix-sept.

Et maintenant, le commandement exigeait des réponses.

Les hélicoptères arrivèrent en retard, leurs rotors fendant l’air glacé comme des excuses non sollicitées. Lorsque le premier hélicoptère d’évacuation sanitaire se posa aux abords de l’avant-poste Delta-Sept, les combats étaient déjà terminés. Une fumée épaisse flottait au ras du sol, chargée d’odeurs de carburant brûlé, de sang et de métal surchauffé. L’ennemi avait disparu – cette fois pour de bon.

Elena Cross était assise sur une caisse de munitions près du mur effondré, les mains tremblantes pour la première fois depuis la fin des tirs. L’adrénaline l’avait maintenue debout toute la nuit. À présent, elle s’évacuait, laissant place à l’épuisement. Ses gants étaient raides, tachés de sang gelé qui n’était pas tout le sien.

Mara l’a trouvée là.

Ils ne dirent rien d’abord. Ils n’en avaient pas besoin. Tous deux fixaient l’horizon où l’ennemi avait disparu, sachant que le silence pouvait être trompeur.

Quatorze sacs mortuaires étaient alignés en rang net près du bâtiment de commandement. Vingt-trois blessés furent stabilisés et transportés vers la zone d’atterrissage. Trente-sept défenseurs avaient tenu une position officiellement jugée non essentielle face à un assaut mécanisé et coordonné.

Les chiffres auraient leur importance plus tard.

Pour l’instant, l’important était que Delta-Seven tienne encore debout.

Les officiers arrivèrent avec des questions déguisées en inquiétudes. Pourquoi l’ennemi connaissait-il l’emplacement du générateur ? Comment les tireurs d’élite avaient-ils pu échapper à la détection ? Pourquoi un civil était-il présent en plein combat ?

Elena répondit honnêtement. Calmement. Sans embellissement.

Elle a agi parce qu’il n’y avait personne d’autre disponible à ce moment-là pour accomplir la tâche. Elle a licencié parce que des vies auraient été perdues si elle ne l’avait pas fait. Elle a assumé ses responsabilités sans chercher à se faire remarquer.

Cette dernière partie les a perturbés.

Le rapport officiel la mentionnait comme combattante non enregistrée . Un problème à régler ultérieurement.

Trois semaines s’écoulèrent avant son arrivée.

Elena était assise dans un bureau silencieux, à des milliers de kilomètres de la neige, en face du colonel David Harmon, un homme dont l’expérience de l’uniforme lui permettait de reconnaître la réalité lorsqu’elle lui était présentée. Un rapport d’opération classifié, tamponné en rouge et noir, était ouvert entre eux.

Dix-neuf victimes confirmées.
Plusieurs ordres de tir coordonnés.