Elle voulait simplement quelques restes, mais lorsque le PDG l’a suivie jusque chez elle, ce qu’il a découvert a bouleversé sa vie.

« Lucas, » corrigea-t-il doucement. « Je suis le propriétaire de cet endroit. Je vous ai vue l’autre soir. »

Ses yeux s’embuèrent, sur la défensive. « Je… je suis désolée de déranger. Ils me donnent ce qu’ils ne peuvent pas vendre. »

« Vous n’êtes pas en tort, » l’interrompit Lucas avec bienveillance. « Mais j’ai une question : pourquoi venir ici, parmi toutes les options ? »

Ella hésita. « Parce que la nourriture est propre. Sûre. Et le chef est gentil. Je ne prends jamais plus que ce qui serait jeté. »

Lucas hocha la tête. « Et le garçon ? »

Un éclair de douleur traversa son regard. « Mon frère. Adam. Il a sept ans. Nos parents sont morts il y a trois ans. Le foyer d’accueil… n’a pas marché. J’ai obtenu sa garde à mes 26 ans. »

Elle raconta comment, faute de moyens, elle se débrouillait pour que, même si c’était des restes, le dîner d’Adam soit spécial.

Lucas resta silencieux. Longtemps.

Cette nuit-là, il ne dormit pas. Pas une minute.

Il ne quitta pas son bureau. Son esprit revenait sans cesse à Adam, aux mains d’Ella serrant ce sac, à la nourriture qu’ils jetaient dans tous ses restaurants.

Le lendemain, il appela son assistante exécutive.

« Fais-moi un rapport sur le gaspillage alimentaire de toutes nos enseignes, » ordonna-t-il. « Et recense les foyers monoparentaux dans un rayon d’un kilomètre autour. »

« Pourquoi ? » demanda-t-elle, intriguée.

Lucas fixait la fenêtre, l’esprit déjà ailleurs.
« Parce qu’une femme vient de me montrer que je nourris les mauvaises personnes. »

Lundi suivant, Lucas Hartford pénétra dans Petite Lumière juste après l’ouverture, vêtu de jeans, un carnet à la main.

Le personnel, surpris, salua d’abord par réflexe. Il leur fit un signe de la main et s’installa au coin du plan de travail, buvant un café tiède. Il ne cherchait pas les défauts, mais les déchets : épluchures, invendus, plats “périmés” selon les normes et pourtant encore comestibles.

Plus tard, il poussa la porte de la laverie.

Ella était en train de passer la serpillière près des machines. Elle releva la tête, interloquée.

« M. Hartford ? »

« Lucas, » rectifia-t-il en souriant. « Vous avez un instant ? »

Elle déposa la serpillière et essuya ses mains sur son tablier. « Vous avez un problème ? »

« Non, » répondit-il. « Quelque chose commence. »