Estaba en el turno de noche cuando trajeron a mi esposo, a mi hermana y a mi hijo, todos inconscientes.

Parpadeé, desconcertada.

—Nuestra casa es totalmente eléctrica —respondí automáticamente—, ni siquiera tenemos instalación de gas, no hay tanque, ni estufa, nada que pueda filtrar olor.

La detective Park apretó la mandíbula, como si su propia incredulidad reforzara la mía, antes de añadir: —Justamente por eso resulta sospechoso para nosotros y requiere investigación.

—Encontraron un cilindro portátil en la cocina, junto con una bebida que parece haber sido manipulada —continuó, observando mi reacción con atención casi clínica.

Me zumbaban los oídos.

—¿Manipulada cómo? —pregunté, apoyándome en el mostrador para no perder el equilibrio.

—Necesitaremos toxicología —respondió—, pero los paramédicos sospechan sedantes mezclados con alcohol. Su hermana llamó al nueve uno uno justo antes de perder el conocimiento.

El corazón me dio un vuelco.

—¿Nora llamó? —susurré, aferrándome desesperadamente a la idea de que ella hubiera intentado pedir ayuda.

Park asintió despacio.

—Solo pudo decir una frase, luego la llamada se cortó —explicó—. Dijo: “Él lo hizo”, y después perdimos la conexión por completo.

Él.

La palabra quedó suspendida entre nosotras como una acusación sin nombre, esperando que yo llenara el espacio con el único rostro que tenía sentido.

—¿Evan? —pregunté, aunque mi cuerpo entero suplicaba no escuchar la respuesta, negando con cada fibra lo que mi mente ya sospechaba.

Park aún no dijo su nombre.

—¿Ha habido conflictos en casa, problemas económicos, discusiones recientes, algo que sugiera intención de hacer daño? —preguntó, marcando cada palabra con cuidado.

Negué demasiado rápido.

—No, él es… un buen padre —contesté, y las palabras me dolieron, porque al decirlas recordé detalles que había decidido ignorar durante años.

Recordé a Evan insistiendo en manejar todas las facturas, enfadándose cuando yo hacía preguntas, lanzando bromas hirientes sobre que sin él yo no sería nada ni nadie.

Marcus se acercó un poco, hablando apenas por encima de un susurro.

—Hay más —murmuró, mirando hacia las bolsas de evidencia que reposaban sobre una bandeja metálica junto a la pared.

La detective Park siguió su mirada y añadió: —Encontramos el teléfono de su marido desbloqueado, con una nota escrita, pero nunca enviada; creemos que era importante.

Mi pulso se aceleró.

—¿Qué decía esa nota? —pregunté, sintiendo que cada segundo retrasado era una tortura añadida.

La expresión de Park se mantuvo profesional, pero sus ojos se suavizaron un instante.

—Estaba dirigida a usted —respondió—. Decía: “Lo siento, pero esta es la única manera”.

El mundo se inclinó, y tuve que agarrarme al borde del mostrador para no caer, mientras mi mente intentaba rechazar esa frase como una mala broma.

—Eso no puede… —empecé, sin terminar la oración.

Marcus intervino, con la voz tensa y contenida.

—La sustancia en la sangre de Leo coincide con la encontrada en la bebida —dijo—. Por eso no pudimos dejarte entrar, ahora es una investigación activa.

Lo miré, furia y miedo chocando dentro de mí.

—¿Entonces crees que mi marido…? —no pude terminar la acusación, porque decirla en voz alta la volvía demasiado real.

—Digo que debemos tratarlo como posible responsable hasta que se demuestre lo contrario —respondió Marcus con suavidad, intentando no romperme más.

La detective Park asintió despacio.

—También investigamos el papel de su hermana —añadió, sin apartar la vista de mi rostro.

—¿Mi hermana? —espeté—. ¡Ella es una víctima, igual que Leo, igual que todos nosotros!

La mirada de Park se mantuvo firme, pero no hostil.

—Posiblemente —admitió—, pero el vecino vio a una mujer que coincide con su descripción entrar antes con una nevera pequeña, y hallamos un frasco vacío en la basura.

El aire pareció quedarse atrapado en mi pecho.

—Nora no… —empecé, incapaz de aceptar siquiera la posibilidad.

Park levantó la mano, pidiéndome calma.

—No la estoy acusando todavía —dijo—, solo te cuento con qué información trabajamos, para que entiendas por qué hacemos tantas preguntas difíciles.

Una enfermera se acercó corriendo, respirando agitada.

—Doctor Hale —llamó—, el ritmo cardíaco del niño está descendiendo, necesitamos decisiones rápidas ahora mismo.

Cada parte de mí quiso lanzarse hacia Leo, pero Marcus volvió a interponerse, más suave, aunque igual de firme que antes, sosteniéndome por los hombros.

—Déjalos trabajar —susurró—. Si entras, contaminarás pruebas, interferirás y te derrumbarás; ellos lo necesitan todo bajo control.

Lo odié por tener razón, pero me quedé donde estaba, clavada al suelo, viendo a través del cristal el pequeño pecho de Leo subir y bajar con dificultad.

Un terapeuta respiratorio ajustó la mascarilla; otro médico pidió medicación; las manos se movían rápidas y precisas alrededor del cuerpo demasiado pequeño de mi hijo.

En otra camilla vi los párpados de Evan temblar ligeramente antes de cerrarse de nuevo, como si su mente estuviera atrapada entre dos mundos que yo ya no entendía.

La detective Park se acercó otra vez.

—Señora Grant —dijo en voz baja—, ¿su marido tiene seguro de vida? Necesito que sea completamente honesta conmigo ahora.

El estómago se me hundió, porque recordé que dos semanas antes Evan había estado inusualmente cariñoso: flores, cena preparada, conversaciones sobre “proteger nuestro futuro”.

Ayer mismo me pidió que firmara unos “papeles de trabajo” que había impreso en casa porque su impresora, supuestamente, se había quedado sin tinta en la oficina.