Partenaires.
La famille devrait en bénéficier.
Les mêmes phrases, simplement habillées d’un tissu plus doux.
Je l’ai renvoyé à Marisol avec une seule ligne : Réponse provisoire.
Puis j’ai fixé mon écran jusqu’à ce que les mots deviennent flous.
Derek n’était pas désolé parce qu’il m’avait fait du mal.
Derek était désolé d’avoir perdu.
C’est à ce moment-là que j’ai compris : certaines excuses ne sont que des négociations sous un meilleur éclairage.
Deux jours plus tard, maman est arrivée seule.
Pas à Riverside.
Dans mon bureau de développement logiciel en centre-ville.
Je sortais avec mon sac d’ordinateur portable lorsque la réceptionniste m’a fait signe comme si elle avait aperçu une célébrité.
« Emma », dit-elle. « Ta maman est là. »
J’ai eu un frisson d’effroi.
Je me suis retourné.
Maman se tenait dans le hall de mon immeuble de bureaux, vêtue de son plus beau manteau, les cheveux impeccables, le visage impassible comme si elle était venue faire un don à une œuvre de charité.
Elle tenait un sac cadeau.
Bien sûr que oui.
Les gens comme ma mère n’arrivent jamais les mains vides. Ils arrivent avec des accessoires.
Je me suis arrêté à quelques mètres de là.
«Salut», dit-elle d’une voix trop vive.
«Salut», ai-je répondu.
Mes collègues passaient en jetant des coups d’œil curieux.
Le regard de maman balayait les murs de verre modernes, le mobilier élégant, les gens avec leurs badges et leurs cordons.
« Vous travaillez ici », dit-elle, comme si c’était une information nouvelle.
« Je travaille ici depuis huit ans », ai-je dit.
Le sourire de maman s’estompa. « Je sais ça. »
« Vraiment ? » ai-je demandé.
Ses joues s’empourprèrent. « Emma, on peut parler ? »
« Pas ici », ai-je dit.
Maman serra les lèvres. « Et ensuite, où ? »
J’ai regardé autour de moi.
Un café de l’autre côté de la rue.
Public, mais pas mes locataires.
Terrain neutre.
« Cinq minutes », ai-je dit.
Les yeux de maman s’illuminèrent de soulagement. « D’accord. »
Nous avons traversé la rue en silence.
Au café, maman a choisi une table près de la fenêtre, comme si elle voulait que le monde entier soit témoin de sa douleur.
Elle déposa délicatement le sac cadeau.
« Je t’ai apporté des muffins », dit-elle.
« Des muffins », ai-je répété.
« Ce sont tes préférés », dit-elle rapidement.
Je la fixai du regard.
« C’était le cas quand j’avais dix ans », ai-je dit.
Le visage de maman se crispa. « J’essaie. »
Je me suis assis.
Maman ne l’a pas fait.
Elle resta en suspension, puis s’assit aussi, mais sa posture demeura rigide comme si elle voulait garder l’ascendant.
« Emma », commença-t-elle, et sa voix s’adoucit pour prendre ce ton maternel qui me faisait autrefois culpabiliser d’avoir des poumons. « La situation a dégénéré. »
« La situation a dégénéré lorsque Derek m’a brandi un avis d’expulsion », ai-je dit.
Maman a tressailli. « Il ne voulait pas dire… »
« Maman », ai-je interrompu d’une voix calme. « Non. »
Sa bouche se referma brusquement.
Je l’ai observée se débattre, comme si elle cherchait la version de moi qui s’excuserait de l’avoir mise mal à l’aise.
Elle ne l’a pas trouvée.
Maman déglutit. « Pourquoi ne nous l’as-tu pas dit ? »
Je me suis adossé. « On a déjà fait ça. »
« Non », insista-t-elle. « Vraiment. Pourquoi ? »
Je l’ai regardée.
Parce que vous n’avez pas posé la question.
Parce que, lorsque vous l’avez fait, vous ne vouliez que la réponse qui correspondait à votre version des faits.
Parce que la première fois que j’ai essayé de vous expliquer, vous avez ri.
J’aurais pu dire tout ça.
J’ai donc dit la vérité la plus simple.
« Parce qu’elle était à moi », ai-je répondu.
Les yeux de maman s’écarquillèrent, comme si l’idée l’offensait.
« Les mères partagent… » commença-t-elle.
« Les mères, écoutez », ai-je dit.
Les mots ont fait mouche.
Maman cligna rapidement des yeux.
« J’ai écouté », murmura-t-elle.
Je la fixai du regard.
« Maman, » dis-je doucement, « tu n’as même pas remarqué que papa travaillait pour moi. »
Le visage de maman s’est empourpré. « Il n’a pas dit… »
« Il n’était pas obligé », ai-je dit. « Vous ne me l’avez pas demandé. »
Le brouhaha du café nous enveloppait : les vaporisateurs, le cliquetis des tasses, les rires des clients attablés.
Les mains de maman tremblaient légèrement sur le sac cadeau.
Elle paraissait plus mince qu’à l’extérieur de Riverside.
« Votre père est anéanti », a-t-elle dit.
« Il n’est pas anéanti », ai-je répondu. « Il est gêné. »
Les lèvres de maman tremblaient. « Il a fait une erreur. »
« Il a fait un choix », ai-je corrigé.
Maman inspira brusquement. « Et Derek… »
« Derek a lui aussi fait un choix », ai-je dit.
Les yeux de maman se remplirent de larmes, et pendant une seconde, elle parut véritablement perdue.
« Je ne sais pas comment c’est arrivé », murmura-t-elle.
J’ai soutenu son regard.
« C’est arrivé, dis-je, parce que tu as traité ma vie comme un bruit de fond. »
Le visage de maman s’est effondré.
Elle porta une main à sa bouche comme si elle essayait de se contenir.
« Je suis désolée », dit-elle, et ces mots sonnaient étrangement sur sa langue.
Je l’ai étudiée.
Non pas pour punir.
Pour comprendre.
« Es-tu désolé parce que tu m’as fait du mal, » ai-je demandé, « ou parce que les gens l’ont découvert ? »
Les yeux de maman ont brillé de colère, puis de douleur.
« Ce n’est pas juste », murmura-t-elle.
J’ai hoché la tête une fois. « Ce n’était pas juste de me traiter de personne sans but alors que j’étais en train de construire quelque chose. »
Maman a tressailli.
J’ai pris une lente inspiration.
« Je ne suis pas là pour faire de vous le méchant », ai-je dit. « Je suis là pour vous dire ce que j’accepte désormais. »
La voix de maman tremblait. « Qu’accepteras-tu ? »
« J’accepterai vos excuses sans justifications », ai-je dit. « J’accepterai que vous empêchiez Derek de contacter mes locataires. J’accepterai que vous ne vous présentiez plus à mon travail. Et j’accepterai que vous compreniez que mon immeuble n’est pas un bien familial. »
Maman me fixait du regard.
« C’est de famille », murmura-t-elle.
« C’est à mon nom », ai-je répondu.
Les épaules de maman s’affaissèrent.
« Et si vous ne pouvez pas accepter cela », ai-je ajouté, « alors vous n’aurez pas accès à moi. »
La phrase était silencieuse.
Mais c’était de l’acier.
C’est à ce moment-là que ma mère a enfin entendu le mot non.
Maman s’essuya les joues du revers de la main, comme si les larmes la mettaient en colère.
« Je ne savais pas que tu étais… ça », murmura-t-elle.
J’ai incliné la tête. « Ça quoi ? »
« Forte », dit-elle, et cela sonnait comme un aveu.
Je n’ai pas souri.
« Moi aussi j’étais forte quand j’étais silencieuse », ai-je dit. « Simplement, tu n’accordais pas d’importance au silence. »
Maman fixait la table du regard.
Après un instant, elle a fait glisser le sac cadeau vers moi.
« Prenez les muffins », dit-elle d’une voix fragile.
J’ai regardé le sac.
Un accessoire.
Une offrande.
Un traité de paix emballé dans du papier.
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