« Ils exagèrent ? Le vieillard que tu as humilié à Reforma et à Polanco, c’était moi. »
Rodrigo sentit le sol se dérober sous ses pieds.
« Quoi ? Qu’est-ce que tu racontes ? »
« Je me suis déguisé », continua don Esteban en frappant son bâton contre le sol. « Je voulais voir de mes propres yeux comment tu traitais les autres, et je l’ai vu. J’ai vu mon fils donner un coup de pied à un vieillard, rire de la douleur d’autrui, jeter de l’argent par terre comme si les gens étaient des ordures. »
Rodrigo lâcha un rire nerveux.
« Si j’avais su que c’était toi— »
« C’est précisément ça », le coupa son père.
« Tu m’aurais traité différemment uniquement parce que je suis ton sang, et les autres ne mériteraient pas le respect ? »
Un silence lourd tomba. Rodrigo baissa les yeux, incapable de soutenir son regard.
« Je me suis brisé le dos pour construire cette entreprise », continua don Esteban d’une voix ferme. « Je voulais t’offrir le meilleur, mais j’ai confondu confort et valeurs. Et maintenant, je dois accepter que j’ai élevé un despote qui ne sait ni travailler ni respecter. »
Rodrigo fit un pas vers lui.
« Papa, laisse-moi t’expliquer… »
« Il n’y a aucune explication valable. »
Don Esteban prit une chemise en cuir sur son bureau et la posa devant lui.
« Voici les documents. À partir d’aujourd’hui, tu es retiré de la direction. Plus de carte, plus de chauffeur, plus de penthouse. Tout est terminé. »
Rodrigo feuilleta les papiers avec des mains tremblantes.
« Tu me déshérites… Tu ne peux pas faire ça. »
« Bien sûr que je le peux, et je le fais. À partir de demain, tu travailleras au niveau le plus bas de l’entreprise : livreur, uniforme, vélo et salaire minimum. »
Le visage de Rodrigo se décomposa.
« Moi, livreur ? Les gens vont se moquer de moi. »
« Et combien se sont fait humilier à cause de toi, hein ? » répondit don Esteban avec dureté. « Maintenant, tu sauras ce que ça fait. »
Rodrigo s’effondra sur une chaise, la tête entre les mains. Pour la première fois depuis des années, il n’avait plus d’arguments.
Don Esteban le fixa sans cligner des yeux.
« Ce n’est pas une punition. C’est ta dernière chance. Profites-en, ou tu perdras tout. »
Ce même jour, Rodrigo fut escorté jusqu’à son luxueux appartement de Polanco. Deux employés de confiance supervisèrent l’emballage de toutes ses affaires : costumes, montres, chaussures italiennes, souvenirs de voyage. Tout fut rangé en silence.
En moins d’une heure, le penthouse fut vide, comme s’il n’avait jamais été à lui.
Sa nouvelle destination le frappa comme une gifle :
une chambre modeste à Iztapalapa, avec des murs écaillés, un sol en ciment et un lit simple couvert d’un drap usé.
Par la fenêtre, il voyait la toiture des voisins, du linge suspendu, et un coq chantant hors d’heure. Rien à voir avec la vue panoramique qu’il affichait sur les réseaux.
La première nuit fut un supplice. Le bruit de la rue — chiens, vendeurs de tamales, musique de vieilles enceintes — l’empêcha de dormir.
À l’aube, un réveil bon marché le tira du lit. À 6 h du matin, il devait se présenter au centre de distribution de Salazar Foods.
Il portait un uniforme jaune trop grand et un casque éraflé. À l’entrée l’attendait Arnaldo, un superviseur à la voix grave et au regard moqueur.
« Regardez-moi ça… Le prince devenu roturier. Ici, pas de chauffeur ni de serveurs. Ici, on sue. Compris ? »
Rodrigo acquiesça à peine.
On lui remit un vieux vélo aux freins grinçants et aux pneus rafistolés. Il porta une glacière pleine de commandes.
Sa première livraison fut dans un immeuble de la colonia Narvarte.
Il monta trois étages sans ascenseur, haletant. Une femme ouvrit la porte et le reconnut immédiatement.
« Vous n’êtes pas le garçon de la vidéo ? Celui qui a donné un coup de pied au vieillard à Polanco ? »
Rodrigo sentit le sang lui monter au visage.
« Oui, madame… c’est moi. »
La femme prit la commande et répondit froidement :
« Eh bien… que ça vous serve de leçon. La vie rend toujours ce qu’on donne. »
Elle referma la porte.
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