Il s’est moqué de mon « boulot au sous-sol »… puis il m’a regardé commander une équipe d’opérations spéciales.

Officier décoré, accusé de trahison par son propre oncle, le capitaine Riley Moore se retrouve confrontée à des réalités bien plus complexes. Elle a passé sa carrière dans l’ombre, menant discrètement des opérations secrètes que personne dans sa famille n’a jamais comprises. Lorsque son oncle, le colonel John Moore, découvre un dispositif sécurisé et la prend, à tort, pour une menace, il déclenche une série d’événements qui se retournent contre lui aux yeux de toute l’élite militaire américaine.

Partie 1
Je n’aurais pas dû être au gala interarmées, et tous mes instincts me le disaient dès l’instant où j’ai franchi les portes de la salle de bal.

L’endroit était fait pour les applaudissements : lustres, drapeaux, parquets cirés et portraits encadrés qui, par leur simple présence, donnaient aux hommes une allure plus droite. Un orchestre jouait une marche qui ressemblait à toutes les autres. Les officiers riaient en groupes, leurs médailles scintillant au moindre mouvement de main. Politiciens et donateurs rôdaient à l’écart, avides de côtoyer les uniformes.

J’ai quand même porté mon uniforme de service militaire. Bien taillé. Propre. Silencieux. Je tenais une coupe de punch que je n’ai pas bue et me suis placé près d’une colonne de marbre d’où je pouvais voir les sorties sans avoir l’air de les surveiller.

J’essayais de me rendre invisible.

C’est l’astuce que j’ai apprise jeune. Quand votre famille décide que vous n’êtes plus qu’un bruit de fond, soit vous vous battez jusqu’à l’épuisement, soit vous apprenez à vous faire si discret que personne ne se rende compte que vous êtes toujours là.

La musique continuait de jouer. Les gens continuaient de sourire. Je me suis laissé bercer par le bruit et j’ai attendu que la soirée se termine.

Puis la musique s’est arrêtée en plein milieu d’une note.

Une fin abrupte. Un son étouffé, comme si on avait arraché le câble du mur. Le chef d’orchestre, figé, la baguette levée, la baissa lentement, déconcerté. Les conversations s’éteignirent en un murmure. Les chaises grinçaient. Quelques rires nerveux fusèrent, dans l’attente d’une explication.

Deux policiers militaires franchirent les portes.

Leurs uniformes étaient impeccables. Leurs visages, eux, étaient crispés. Tous deux arboraient l’air sombre et tendu de ceux qui s’apprêtent à affronter une situation délicate. Leurs mains reposaient sur leurs étuis à armes par habitude, non par menace.

Derrière eux, le prévôt de la base entra avec l’air d’un homme qui aurait préféré être n’importe où ailleurs.

Ils n’ont pas scruté la pièce. Ils n’ont pas hésité. Ils avaient une cible.

« Capitaine Riley Moore », appela le prévôt d’une voix si forte qu’elle aurait pu fendre la salle de bal en deux. « Vous devez nous suivre immédiatement. »

Une centaine de têtes se tournèrent vers moi.

Je n’ai pas haleté. Je n’ai pas tressailli. J’ai posé ma tasse avec un léger cliquetis et me suis retournée complètement, mes talons claquant sur le marbre. La foule s’est écartée sur mon passage, leurs corps se déplaçant comme on se déplace autour d’un feu.

Et puis je l’ai vu.

Mon oncle, le colonel John Moore, se tenait près de l’estrade, un verre de scotch à la main. Il incarnait l’autorité avec naturel : épaules carrées, menton relevé, expression calme taillée pour les présentations publiques. Aux yeux des autres, il paraissait solennel, voire triste.

Il me semblait satisfait.

Trop satisfait.

Parce que je le connaissais. J’avais grandi en le voyant utiliser les pièces comme des armes. Il n’engageait pas les conversations, il les contrôlait. Il ne contredisait pas, il corrigeait. Il n’aimait pas les gens, il les possédait, et quand ce contrôle lui échappait, il punissait.

Il avait insisté pour que je vienne ce soir. Il avait appelé ça « soutenir la famille ». Il avait appelé ça « faire preuve de respect ». Il avait même ri, de ce rire qu’il avait pour me rappeler d’où je venais.

« Montre-toi », m’avait-il dit. « Laisse les gens te voir. Je sais que tu te caches dans ton boulot au sous-sol. »

Travail au sous-sol.

C’est ainsi qu’il qualifiait mon travail lorsqu’il voulait le réduire à néant. Peu importait que je porte le même uniforme. À ses yeux, j’étais toujours Quiet Riley, la nièce qui ne cherchait pas à attirer l’attention et qui, par conséquent, ne la méritait pas.

Les députés s’approchèrent. Le prévôt jeta un coup d’œil à mon oncle, comme pour obtenir une confirmation. Mon oncle hocha légèrement la tête.

Ce n’était pas une surprise.

Il s’agissait d’une performance qu’il avait chorégraphiée.

Alors que les députés s’apprêtaient à me menotter, je n’ai pas protesté. Je n’ai pas exigé d’explication. Je n’ai pas cherché d’aide du regard. Je suis simplement resté là, immobile, laissant la salle ressentir le poids de l’instant.

Parce que je savais déjà ce que personne d’autre dans cette salle de bal ne comprenait.

Ce n’était pas la fin de ma carrière.

C’était le piège qui se refermait.

Et mon oncle y était entré de son plein gré.

En grandissant, j’ai très tôt compris ma place dans la hiérarchie familiale. Mon cousin Kyle était sous les projecteurs. J’étais juste en dehors, assez près pour tout voir, assez loin pour ne jamais en faire partie.

Lors des réunions de famille, l’oncle John tapotait l’épaule de Kyle comme s’il était déjà un général. Les notes de Kyle étaient « impressionnantes ». Ses matchs de football étaient analysés comme des victoires tactiques. Son avenir était annoncé comme un communiqué de presse.

Quand j’ai parlé, la salle l’a à peine remarqué.