Il y avait une femme un peu folle qui disait toujours à Clara qu’elle était sa vraie mère chaque fois que Clara et ses amis rentraient de l’école.

Mais la nuit, Clara n’arrivait pas à cesser d’y penser. Comment cette femme connaissait-elle son prénom ? Comment savait-elle pour le petit grain de beauté derrière l’oreille de Clara — celui dont personne ne parlait jamais ?

Puis, un après-midi pluvieux, quand Clara laissa tomber son cahier en traversant le parc, la femme se pencha pour le ramasser. « Tu as les yeux de ton père », murmura-t-elle en lui tendant le cahier. « On m’a dit que tu étais morte. »

Clara rentra en courant, trempée et tremblante. « Maman, dit-elle, cette femme… elle savait des choses. Elle savait pour la marque derrière mon oreille. »

Elaine se figea. Mark regarda le sol. Pour la première fois, la maison sembla d’un silence insupportable.

Après un long moment, Elaine soupira. « Clara, il y a des choses que nous ne t’avons pas dites. Nous t’avons adoptée quand tu avais deux ans. L’agence a dit que ta mère… n’allait pas bien. Elle t’avait laissée dans un foyer. »

Clara eut l’impression que l’air quittait ses poumons. « Donc c’est vrai. Cette femme… »

« Elle est malade », coupa rapidement Elaine. « Tu ne peux rien croire de ce qu’elle dit. »

Mais la curiosité rongeait Clara. Le lendemain, elle y alla seule. La femme, qui s’appelait Lydia, était assise sous le même arbre, serrant le même ours. Quand Clara s’approcha, les yeux de Lydia se remplirent de larmes.

« On m’a dit qu’on t’avait emmenée », dit-elle doucement. « Je t’ai cherchée pendant des années. Je n’étais pas folle, Clara — j’avais mal. »

Elle lui tendit une photo jaunie. Une jeune femme aux yeux brillants tenait un bébé emmailloté dans une couverture jaune — la même couverture que Clara gardait encore dans sa chambre.

« S’il te plaît, murmura Lydia. Écoute-moi seulement. »

Clara rencontra Lydia en secret les semaines suivantes. Chaque récit de Lydia correspondait à des fragments de l’enfance de Clara — la berceuse, la cicatrice au genou, le surnom « Stella » auquel personne d’autre ne savait qu’elle avait répondu, autrefois.

Finalement, Clara n’en put plus. Elle affronta ses parents adoptifs. « Vous avez dit qu’elle m’avait abandonnée, dit-elle d’une voix tremblante. Mais ce n’est pas vrai — n’est-ce pas ? »