Ils la croyaient faible — jusqu’à ce que l’officier des Marines américains révèle sa véritable force

Alena termina, d’une voix posée. « C’est posé. »

La voix de Patel parvint à son oreillette, calme et compréhensive. « À vos marques. »

Alena observait le pouce de l’homme.

Si la situation se dégradait, des gens mourraient.

Alena inspira profondément une fois, suffisamment pour goûter le café qu’elle n’avait pas encore bu.

Puis elle a dit : « Mark. »

Un coup de feu unique a déchiré l’air dehors, sec et définitif.

Sur l’écran, la main de Vane tressaillit. L’appareil lui échappa des mains et s’écrasa au sol en ricochant. Il chancela en arrière, se tenant l’épaule, puis s’effondra à genoux tandis que les équipes de sécurité l’encerclaient de toutes parts.

Pas d’explosion.

Pas de titre.

Un homme menotté, respirant difficilement, fixant le sol où sa fin n’avait pas réussi à s’embraser.

Alena resta immobile pendant un long moment.

L’agent de liaison expira comme s’il avait retenu son souffle pendant un an. « On l’a eu. »

La voix d’Alena était douce. « Oui. »

Dehors, la base se remit en mouvement, mais la tension avait changé de nature : un soulagement mêlé au souvenir de l’adversité qui avait toujours frôlé le but.

Patel entra plus tard dans la caravane, les manches trempées par la pluie, le visage ruisselant de sueur. « Il est vivant », dit-il. « Blessé, mais vivant. »

Alena acquiesça. « Bien. »

Patel l’observa. « Tu as vraiment réussi à le dissuader. »

« Non », a répondu Alena. « Je ne lui ai tout simplement pas donné ce qu’il voulait. »

Les lèvres de Patel esquissèrent un sourire. « C’est plus puissant qu’on ne le croit. »

Ce soir-là, Alena se rendit au bâtiment médical où un jeune lieutenant était assis sur un banc, les mains enveloppées de gaze.

La lieutenante s’appelait Harper Cole, fraîchement diplômée, affectée à ce groupe d’intervention pour acquérir de l’expérience. Ses yeux étaient rougis, son visage crispé par une émotion que l’on s’efforçait de dissimuler en uniforme.

Quand Alena s’approcha, Harper se leva brusquement. « Major. »

« À l’aise », dit Alena.

Harper hésita, puis se rassit. « J’ai été paralysé pendant une seconde aujourd’hui », admit-il d’une voix faible. « Quand il a regardé la caméra, je me suis dit : et si je fais une erreur et que des gens meurent ? »

Alena s’assit à côté d’elle, pas trop près, en laissant de l’espace.

Harper fixa ses mains bandées. « Comment fais-tu ? Comment fais-tu pour rester comme ça ? »

Alena ne répondit pas immédiatement. Elle regarda la pluie ruisseler sur la vitre, chaque ligne régulière, inarrêtable.

Puis elle a dit : « Tu ne restes pas calme parce que tu es spécial. Tu restes calme parce que tu t’entraînes à choisir la prochaine bonne chose. »

Harper déglutit. « Et si vous faites le mauvais choix ? »

La voix d’Alena resta douce. « Alors tu apprends, et tu continues. Ne laisse pas un seul mauvais moment dicter toute ta vie. »

Harper hocha la tête, les yeux brillants.

Alena se leva. « Reposez-vous, lieutenant. Demain sera plus calme. »

Harper laissa échapper un petit rire tremblant. « Les gens disent toujours ça. »

Les lèvres d’Alena s’étirèrent légèrement en un sourire. « Parfois, c’est même vrai. »

Partie 7
Le procès dura des mois, puis des années, comme c’est souvent le cas pour les grandes affaires. Les avocats de Vane tentèrent de le présenter comme un homme incompris, une victime de la bureaucratie, un patriote aux méthodes douteuses. Ils racontèrent une histoire qui paraissait crédible si l’on ignorait les débris calcinés, les clôtures coupées et les personnes qui avaient frôlé la mort.

Alena était assise à la barre des témoins le jour de son témoignage, son uniforme impeccable, sa voix calme. Elle n’a rien dramatisé. Elle n’a pas joué la comédie.

Elle a décrit ce qui s’était passé. Elle a décrit ce qu’il avait fait. Elle a décrit le coût de l’affaire.

Lorsque le procureur lui a demandé pourquoi elle avait insisté pour le capturer vivant, Alena a répondu sans hésiter : « Parce que je refuse de lui donner une importance qu’il n’a pas. »

Le silence régnait dans la salle d’audience.

Vane la fixa avec une haine qui semblait lasse.

Au final, le juge a prononcé une peine si lourde qu’elle donnait l’impression d’une porte qui se ferme.

Ensuite, Alena sortit du palais de justice et se retrouva dans une lumière du soleil qui lui parut bien trop ordinaire après l’obscurité qui venait d’être évoquée.

Sa mère attendait sur les marches, tenant une petite enveloppe.

« J’ai trouvé ça parmi les affaires de ton père », dit sa mère d’une voix douce. « C’était sous scellé. À ton nom. Je ne savais pas. »

Alena prit l’enveloppe avec précaution, comme si elle allait se déchirer.

Ce soir-là, seule dans son appartement, elle l’ouvrit.

À l’intérieur se trouvait une simple feuille de papier, pliée en deux.

L’écriture de son père était légèrement inclinée vers la droite, l’encre délavée mais lisible.

Lena,

Si vous lisez ceci, c’est que je ne suis pas rentré, et je regrette chaque jour que je ne verrai pas. Je tiens à ce que vous sachiez une chose avant que le monde ne vous fasse croire le contraire.

Vous serez entouré de gens qui confondent volume sonore et force. Certains seront de bonnes personnes, d’autres non. Mais vous ne leur devez aucune performance.

Soyez bienveillant. Soyez discipliné. Soyez constant.

Quand la peur se manifeste, laissez-la se tenir derrière vous, et non devant vous.

Et si jamais quelqu’un vous fait sentir insignifiant, souvenez-vous : les tempêtes ne demandent pas la permission d’exister. Elles se déplacent, tout simplement.

Je t’aime,
papa

Alena l’a lu une fois. Puis une deuxième fois.

Sa gorge se serra, ses yeux brûlèrent.

Elle n’a pas pleuré fort.

Elle pleurait comme elle avait toujours porté les choses : silencieusement, régulièrement, laissant couler ses larmes sans honte.

Le matin, elle se rendit en voiture au cimetière où son père était enterré.

L’herbe était humide. L’air sentait la terre et le pin.

Elle s’est agenouillée près de la pierre et a déposé la lettre sous un petit drapeau américain que quelqu’un avait planté là.

« Je l’ai fait », murmura-t-elle, non pas pour se vanter, mais pour faire un compte rendu.

Le vent soufflait dans les arbres, doux et constant.

Alena se leva, rajusta son uniforme et regarda le monde au-delà de la porte — un monde bruyant, dangereux et peuplé de gens qui apprenaient encore ce que signifiait vraiment la force.

Elle retourna à sa voiture d’un pas assuré.

Pas bruyant.

Constant.