Ils ont éclaté de rire dès qu’ils ont aperçu mon dossier rouge. « Tu es là pour mendier ? » railla mon père. L’avocat tendit la main pour le prendre, puis s’arrêta net. « Où as-tu trouvé ce sceau ? » murmura-t-il, appelant déjà la sécurité. Le sourire de ma mère s’effaça. Ils croyaient que ma grand-mère ne m’avait rien laissé. Ils se trompaient. Elle ne m’avait pas légué un manoir. Elle m’avait laissé des preuves, suffisamment accablantes pour les dépouiller de tout, à compter de maintenant.

Où avez-vous trouvé ce sceau ? » chuchota-t-il, faisant déjà signe à la sécurité.

Le sourire de ma mère s’est effondré.

Ils croyaient que ma grand-mère ne m’avait rien laissé.

Ils avaient tort.

Elle ne m’a pas laissé un manoir.

Elle m’a laissé des preuves — suffisamment pour tout leur prendre, à partir de maintenant.

Partie 1 : Le dossier rouge dont ils se moquaient

Ils ont ri dès que j’ai posé le dossier rouge sur la table en chêne poli.

Ce n’était pas un rire nerveux. C’était un rire sec et méprisant, le genre de rire qu’on utilise quand on est persuadé que l’issue est déjà jouée. Mon père se laissa aller dans son fauteuil, les bras croisés, l’air détendu et suffisant. Ma mère porta la main à sa bouche, comme pour paraître polie, mais ses yeux pétillaient d’amusement.

« Eh bien, » dit-elle d’un ton léger en inclinant la tête, « cela devrait être divertissant. »