Deux jours plus tard, nous campions près de la rivière.
La nuit était calme, le feu crépitait doucement, le vent murmurait entre les arbres.
Soudain, au loin, un grondement sourd.
Nous nous sommes regardés.
« Sans doute une bête… » a murmuré mon ami, la voix tremblante.
Le grondement se rapprochait.
Puis, dans l’obscurité, des dizaines d’yeux se sont allumés.
Une meute de loups — immense, grise, silencieuse.
Nous sommes restés figés.
Un seul pas — et c’était la fin.
Alors l’un d’eux est sorti du rang.
Grand, avec une cicatrice à la patte.
Il boitait.
Mon louveteau.
Il s’est approché de moi et s’est arrêté.
Quelques secondes, il m’a juste regardé dans les yeux.
Le temps s’est figé.
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