J’ai dépensé toutes mes économies pour financer les études de médecine de mon petit ami — à sa remise de diplôme, il m’a quittée publiquement.

Le toast qui m’a brisé
Si vous voulez connaître le prix de l’amour, je peux vous donner le chiffre exact : 53 472,16 $.

Voilà la somme que j’avais engloutie dans les études de Wyatt ces quatre dernières années. Le loyer quand sa bourse s’est épuisée. Les manuels scolaires qui coûtaient plus cher que ma voiture. Les courses quand il était « trop stressé » pour travailler. Même le costume qu’il portait ce soir-là — ce costume noir sur mesure qui lui allait comme un gant — avait été payé à moitié avec mes pourboires du restaurant.

Je m’appelle Ila. Et j’étais cette idiote qui croyait que l’amour et le sacrifice étaient le prix à payer pour un avenir heureux.

Je me tenais devant la salle de réception où les parents de Wyatt fêtaient sa remise de diplôme, lissant ma robe chinée et respirant comme si j’allais courir un marathon. Ce soir devait être le grand soir. Ce soir, Wyatt reconnaîtrait tout ce que nous avions construit ensemble. Peut-être – juste peut-être – que ce soir serait le soir où il me demanderait en mariage.

Si seulement j’avais su.

La pièce bourdonnait comme une ruche grouillante d’abeilles de luxe. Des lustres en cristal scintillaient. Des verres à vin étincelaient. Des serveurs circulaient avec des hors-d’œuvre qui coûtaient sans doute plus cher que mon loyer. Et au milieu de tout cela, il y avait Wyatt.

Mon Wyatt.

Il était d’une beauté à couper le souffle, riant avec les professeurs et serrant la main de potentiels collègues. Ses cheveux noirs étaient parfaitement coiffés, ses dents étincelantes comme si elles avaient été blanchies par un professionnel (spoiler : j’ai payé pour ça aussi). Il avait l’air d’être né pour ça, même si je savais bien que ce n’était pas le cas. J’avais vu les dîners de ramen. Les avis d’expulsion. La panique lorsqu’il avait raté son premier examen d’anatomie et cru que son rêve était brisé.

Il avait survécu à tout ça grâce à moi.

« Ila ! » s’écria-t-il en m’apercevant de l’autre côté de la pièce. Il esquissa un sourire et me fit signe de venir.

Je me suis frayé un chemin à travers la foule, supportant les sourires de pitié et les félicitations murmurées de gens que je n’avais jamais rencontrés mais qui, d’une manière ou d’une autre, connaissaient « la petite amie qui a soutenu Wyatt pendant toutes ses études de médecine ».

« Vous devez être si fière », dit une femme en me tapotant le bras.

Fier ? Bien sûr. Appelons « fierté » le fait de vendre sa vingtaine pour financer le rêve de quelqu’un d’autre.

Wyatt passa son bras autour de ma taille au moment où je le rejoignis. Un instant, blottie contre moi, sous les acclamations de la foule, je pensai : « Ça valait le coup. C’est pour ça qu’on a travaillé. »

Son père, Anthony Jacob, tapota alors la lame d’un couteau contre son verre de champagne. Un silence se fit dans la salle.

« Comme vous le savez tous, nous sommes réunis ici pour célébrer l’incroyable réussite de mon fils », s’exclama Anthony. « Quatre années d’études de médecine, des résultats exceptionnels et maintenant un poste prestigieux en résidence au Metropolitan General Hospital. Wyatt, nous sommes immensément fiers de toi. »

Applaudissements. Rires. Toasts. Mon cœur s’est emballé. C’était le moment. Le discours.

« Mais je pense que Wyatt a quelque chose à dire », a ajouté son père.

Wyatt s’avança et prit le micro avec une aisance que je ne lui avais jamais vue. Son regard balaya la foule… puis se posa sur moi.

J’ai ressenti une sensation de picotement froid dans l’estomac.

« Merci à tous d’être présents ce soir », commença Wyatt. « Les études de médecine ont été la chose la plus difficile que j’aie jamais faite. Je n’aurais pas pu y arriver sans le soutien, le dévouement et les sacrifices de mon entourage. »

Ma gorge s’est serrée. Ça y est. Il va me remercier.

« Je tiens tout d’abord à remercier mes parents, pour leur soutien financier et moral. »

J’ai cligné des yeux. Ses parents avaient certes contribué financièrement pendant sa première année. Mais le soutien financier ? C’était moi qui l’avais pris en charge .

« Je tiens également à remercier mes professeurs, mes mentors et mes collègues. »

Mes paumes sont devenues moites. Où étais-je ? Où était la reconnaissance de mes semaines de travail de 60 heures, de mon compte bancaire vide, du fait que j’avais tout abandonné pour qu’il puisse être là ce soir ?

Finalement, son regard se posa de nouveau sur moi. « Et Ila… elle a fait partie de mon parcours. Elle a travaillé très dur, et j’apprécie tout ce qu’elle a fait. »

Apprécier.

Comme si je lui avais préparé des biscuits, et non pas hypothéqué toute ma vie.

Mais Wyatt n’avait pas fini.

« Cependant, » dit-il d’une voix plus incisive, « alors que j’entame ce nouveau chapitre, je me suis rendu compte que je devais prendre des décisions difficiles concernant mon avenir. »

Un silence s’abattit sur la pièce.

« Ila, tu as été là pour moi pendant mes années d’études, et je t’en serai toujours reconnaissante. Mais la vérité, c’est qu’en tant que médecin, j’ai besoin d’un partenaire qui soit à la hauteur de mon statut professionnel et social. Quelqu’un qui comprenne les exigences de ma carrière. Quelqu’un de mon milieu. »

Ces mots m’ont frappé comme des coups de poing.

« Être serveuse et caissière, a-t-il dit, ça ne correspond tout simplement pas au monde dans lequel je pénètre actuellement. »

La foule a poussé un cri d’étonnement. Mes oreilles bourdonnaient comme des parasites.

« Alors ce soir, en cette période de célébration, je tiens également à annoncer que je commence mon internat en tant que célibataire, prêt à construire la vie qui correspond à mon nouveau statut de médecin. »

Il leva son verre de champagne. « Merci, Ila, pour vos services. Mais c’est un adieu. »

Un instant, le monde s’est figé. Mon humiliation me brûlait la poitrine comme un feu. Quatre ans. Quatre années de ma vie, jetées aux oubliettes comme une carte de crédit sans provision.

Sa mère dissimula un sourire derrière sa serviette. Son père semblait trouver cela banal. Ils étaient tous au courant. Tout le monde était au courant… sauf moi.

Mais au lieu de m’effondrer, au lieu de pleurer devant mes collègues, j’ai pris mon verre, je l’ai levé haut et j’ai forcé un sourire si acéré qu’il en était blessant.

« À ta réussite, Wyatt », dis-je. Ma voix portait clairement dans toute la pièce. « À l’obtention de ce que tu mérites amplement. »

Le silence était assourdissant.

J’ai siroté mon champagne, l’ai posé d’une main tremblante et suis sortie la tête haute, le cœur brisé, mais déjà en train de préparer ma vengeance.

Les retombées et le secret caché dans la paperasse
J’ai parcouru exactement trois pâtés de maisons avant que l’adrénaline ne retombe.

L’air frais de la nuit me transperçait la peau comme des couteaux lorsque je me suis engouffré dans une ruelle entre deux restaurants, que j’ai appuyé mon dos contre le mur de briques et que je me suis laissé tomber.

Les sanglots me submergeaient par vagues, me déchirant si violemment que j’avais du mal à respirer.

Quatre ans. Quatre ans à enchaîner les doubles journées au restaurant, à faire des shifts de caissière qui me laissaient les pieds enflés et les articulations écorchées. Quatre ans à survivre tant bien que mal, à vivre dans un studio à la peinture écaillée et au plafond qui fuyait, tandis que Wyatt vivait comme un prince à la fac grâce à moi.

Et il avait juste terminé comme… comme s’il se désinscrivait d’une liste de diffusion.

Pas de rupture discrète à la maison. Aucune honnêteté. Aucun respect.

Au lieu de cela, il m’avait utilisée comme un accessoire dans l’annonce de sa « nouvelle vie », me remerciant pour mes « services » comme si j’avais été sa secrétaire plutôt que sa partenaire.

Je me suis serrée contre moi-même, tremblante, jusqu’à ce que mon téléphone vibre dans mon sac.

Un texte. Numéro inconnu.

« J’ai vu ce qui s’est passé. Je suis vraiment désolée, Ila. On peut se voir demain ? Il y a des choses que tu dois savoir. »

Rebecca. Sa cousine. La discrète qui restait toujours en retrait lors des réunions de famille, un verre de vin à la main, à observer.

J’ai essuyé mes larmes. Ma voix m’avait quittée, mais pas ma détermination. « Demain », ai-je murmuré à voix basse.

Mais d’abord, je devais rentrer chez moi.

Quand je suis enfin rentrée dans mon appartement, l’humiliation s’était cristallisée en quelque chose de plus aigu.

Rage.

Et la rage est venue avec la clarté.

Il y a six mois, Wyatt était submergé par la préparation de ses examens. Il avait déversé une pile de paperasse sur ma table de cuisine.

« Ila, tu es meilleure avec les formulaires. Fais-le pour moi, s’il te plaît. J’ai besoin de me concentrer sur mes études. »

Et j’en avais.

J’avais tout rempli : les formulaires d’agrément de l’ordre des médecins, les demandes de résidence, les documents financiers. J’étais pratiquement son assistante personnelle.

Mais je me suis souvenu d’un détail étrange : une incohérence dans ses relevés de notes universitaires. Sa date de remise de diplôme ne correspondait pas à celle indiquée sur son dossier de candidature en médecine.

Je l’avais remarqué. J’avais noté de le corriger plus tard. Mais Wyatt était impatient. « Soumets-le, tout simplement », avait-il dit.

Et dans le chaos de mes doubles quarts de travail, je laissais passer.

J’ai fouillé mon bureau, ouvrant les tiroirs d’un coup sec jusqu’à trouver le dossier en papier kraft que j’avais conservé — mes copies de tout.

Voilà. Le relevé de notes de Wyatt indiquait mai 2017. Sa candidature, elle, mentionnait décembre 2016.

Une petite erreur. Sans conséquence — sauf si une personne importante la remarque.

Mais maintenant ?