Alors que le meilleur ami de mon défunt mari me demandait de l’épouser, je croyais avoir déjà traversé le pire de mon deuil et j’ai dit oui. Pourtant, le soir de notre mariage, debout devant un vieux coffre-fort, les mains tremblantes, mon nouveau mari a prononcé des mots qui m’ont fait remettre en question tout ce que je croyais savoir sur la loyauté, l’amour et les secondes chances.
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J’ai quarante et un ans aujourd’hui, et il y a des jours où j’ai encore du mal à croire que c’est vraiment ma vie.
Pendant vingt ans, j’ai été la femme de Peter — pas dans un sens de conte de fées ou d’histoire parfaite, mais dans le sens réel, imparfait et profondément significatif, celui qui compte vraiment. Nous vivions dans une maison coloniale à quatre chambres, avec des planchers qui grinçaient et une terrasse à l’arrière qui avait toujours besoin de réparations. Nous avons élevé deux enfants qui remplissaient la maison de bruit, de désordre et de rires.
Mon fils a dix-neuf ans maintenant, il étudie l’ingénierie quelque part dans l’Ouest. Ma fille vient d’avoir vingt et un ans et a choisi une université le plus à l’est possible, sans doute juste pour prouver qu’elle le pouvait.
La maison sonne faux sans eux… sans Peter. Elle est douloureusement silencieuse, comme si elle retenait son souffle.
Peter disait souvent que notre vie était ordinaire, et pour lui c’était le plus beau des compliments.
Il insistait pour tout réparer lui-même, même si nous savions tous les deux qu’il risquait d’aggraver les choses. Je faisais semblant de m’agacer, tout en le regardant en secret marmonner après l’évier de la cuisine.
Il n’était pas parfait. Il m’a rendue folle plus d’une fois. Mais il était fiable, doux, et il me faisait me sentir en sécurité d’une façon dont je ne me rendais même pas compte que j’avais besoin… jusqu’à ce que ce soit parti.
Il y a six ans, un conducteur ivre a grillé un feu rouge alors que Peter rentrait du travail. Un policier est venu frapper à ma porte, et je me souviens m’être effondrée sur le perron en sanglotant.
Les semaines qui ont suivi ne sont qu’un flou — des morceaux brisés.
Ma fille qui pleurait dans la salle de bain.
Mon fils qui se refermait dans le silence.
Moi, debout dans la cuisine à deux heures du matin, fixant la tasse de café de Peter encore posée près de l’évier.
Et à travers tout ça, il y avait Daniel.
Dan n’était pas seulement l’ami de Peter. Ils étaient des frères, à tous les niveaux qui comptent. Ils avaient grandi à trois maisons l’un de l’autre, survécu à la fac à coup de ramen et de mauvaises décisions, et fait un road trip à travers le pays à vingt-deux ans, trop fauchés pour se payer des hôtels.
Dan avait ses propres difficultés. Il s’était marié jeune, avait divorcé après trois ans, et essayait tant bien que mal de coparenter une petite fille qui méritait mieux que le chaos que ses parents avaient créé.
Il ne parlait jamais mal de son ex. Ne se posait jamais en victime. Je l’avais toujours respecté pour ça.
Quand Peter est mort, Dan s’est simplement présenté. Il n’a pas demandé ce dont j’avais besoin, il n’a pas attendu qu’on l’invite. Il a réparé le broyeur de déchets que Peter remettait toujours à plus tard. Il apportait des courses quand j’oubliais de manger. Il s’asseyait avec mon fils dans le garage et le laissait laisser sortir sa colère à coups de marteau sur des morceaux de bois.
Jamais Dan n’a essayé de ramener les choses à lui.
« Tu n’es pas obligé de continuer à faire tout ça », je lui ai dit un soir, peut-être quatre mois après les funérailles. Il changeait une ampoule dans le couloir, quelque chose que j’aurais pu faire moi-même, mais que je n’avais tout simplement pas pris la peine de faire.
« Je sais », a-t-il répondu, sans me regarder. « Mais Pete l’aurait fait pour moi. »
Et c’était tout. Pas de sous-entendu. Pas de plan caché. Juste un homme qui tenait une promesse faite à son meilleur ami.
Les sentiments sont arrivés tellement lentement que je ne les ai pas reconnus tout de suite.
C’était trois ans après la mort de Peter. Mes enfants retrouvaient peu à peu leur équilibre. J’apprenais à redevenir une personne, pas seulement une veuve. Dan passait moins souvent, me laissant un espace dont je ne savais même pas que j’avais besoin.
Et puis un soir, l’évier de ma cuisine s’est mis à fuir à 23 heures, et je l’ai appelé sans réfléchir.
Il est arrivé en survêtement et vieux T-shirt de fac, la boîte à outils à la main.
« Tu sais, tu aurais pu simplement couper l’eau et appeler un plombier demain matin », a-t-il dit en se mettant déjà à genoux pour regarder sous l’évier.
« J’aurais pu, oui », ai-je admis, appuyée contre le plan de travail. « Mais toi, tu es moins cher ! »
Il a ri. Et quelque chose a bougé dans ma poitrine.
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