J’ai offert une BMW à mon fils et un sac de marque à ma belle-fille pour Noël. Ils m’ont dit que je méritais une « leçon », alors je leur ai tendu l’enveloppe qui a tout changé.

Je l’ai lu une fois. Puis une deuxième. Les mots se sont brouillés.

Une fois le divorce prononcé.

Il ne se doute toujours de rien.

Une fois la vente conclue.

« Elle compte le quitter », ai-je murmuré.

Patel acquiesça.

« Oui », dit-il. « Mais pas avant qu’elle n’obtienne ce qu’elle veut. Si j’ai bien compris, son plan est de convaincre Eddie de vous faire pression pour que vous vendiez votre maison. Elle utiliserait ensuite l’argent pour en acheter une avec lui. Une fois que tout sera à leurs deux noms, elle demandera le divorce. Avec un mariage court et des biens communs, elle pourrait repartir avec une somme importante. »

J’ai porté ma main à ma bouche.

« Elle ne s’en prend pas seulement à ma maison », ai-je dit. « Elle s’en prend à mon fils. À tout ce pour quoi Ray et moi avons travaillé. »

« Et Eddie n’en a aucune idée », a déclaré Patel.

Aucun.

Il croyait avoir épousé une femme qui l’aimait. Une femme qui voulait construire une vie avec lui.

Il n’avait aucune idée qu’il n’était qu’un tremplin.

« Je suis désolé », dit Patel d’une voix douce. « Je sais que ce n’est pas ce que vous vouliez entendre. »

J’ai fixé le dossier du regard.

« Quel genre de personne fait ça ? » ai-je murmuré.

« Le genre de personnes qui considèrent les gens comme des outils », a-t-il dit. « Pas comme des êtres humains. »

Il referma le dossier, puis leva les yeux vers moi.

« Vous avez maintenant plusieurs options, Madame Dawson. Vous pouvez montrer ceci à votre fils. Vous pouvez confronter votre belle-fille. Vous pouvez protéger légalement vos biens afin qu’elle n’obtienne jamais ce qu’elle convoite. Ou vous pouvez faire les trois. »

J’ai pris une lente inspiration.

« Je dois d’abord protéger ma maison », ai-je dit. « Avant toute chose. Si elle compte faire pression sur Eddie pour que je vende, je dois m’assurer que ce soit impossible. »

Patel acquiesça.

« C’est judicieux », dit-il. « Je connais une avocate spécialisée en planification successorale et protection du patrimoine. Elle s’appelle Rebecca Harris. Elle est très compétente. »

Il a noté son nom et son numéro et me les a transmis.

« Tu es plus forte que tu ne le crois », dit-il en me raccompagnant à la porte. « Et tu fais ce qu’il faut, pas seulement pour toi, mais aussi pour ton fils. »

Je n’étais pas sûr de la première partie.

Mais je savais que la seconde affirmation était vraie.

Le bureau de Rebecca Harris se trouvait dans l’un de ces immeubles élégants à façade de verre situés près d’Airport-Pulling Road, le genre d’endroit qui semble devoir être rempli de gens en costume buvant du café noir et disant des choses comme « On y revient ». Le hall d’entrée sentait légèrement le nettoyant au citron et la moquette neuve.

Sa réceptionniste m’a conduite dans une petite salle de conférence avec une table en bois poli et une grande fenêtre donnant sur le parking et une rangée de palmiers.

Rebecca était plus jeune que je ne l’avais imaginé. La fin de la trentaine, peut-être. Cheveux noirs soigneusement tirés en arrière, bijoux discrets, un regard perçant qui ne laissait rien passer et une présence calme et assurée qui me mettait à l’aise.

« Madame Dawson », dit-elle en se levant pour me serrer la main. « Monsieur Patel m’a dit que vous pourriez appeler. Veuillez vous asseoir. »

Je me suis assise et j’ai posé le dossier de Patel sur la table.

« Je dois protéger ma maison », ai-je dit. « Je dois m’assurer que personne ne puisse me forcer à la vendre. Ni mon fils. Ni sa femme. Personne. »

« D’accord », dit-elle en ouvrant un bloc-notes. « Dites-moi ce qui se passe. »

Je lui ai tout raconté.

Elle écoutait comme le font les bons médecins : en silence, attentivement, posant de temps à autre une question pour clarifier la situation. Quand j’eus terminé, elle se rassit et croisa les mains.

« Vous avez plus de contrôle que vous ne le pensez », a-t-elle déclaré. « Et nous pouvons faire en sorte que cela reste ainsi. »

Elle m’a expliqué les choses en termes simples. Une fiducie entre vifs. Comment elle me permettrait de garder le contrôle total de mes biens de mon vivant. Comment, si elle était correctement mise en place, personne ne pourrait m’obliger à vendre. Personne ne pourrait toucher à la maison sans mon consentement.

« À votre décès, dit-elle, la propriété sera transmise conformément à vos souhaits. Si vous souhaitez que votre fils en hérite, nous pouvons la structurer de manière à ce qu’elle soit considérée comme un bien propre en cas de divorce. Nous pouvons également inclure des clauses visant à exclure toute personne ayant tenté de vous manipuler ou de vous contraindre à vendre ou à modifier votre testament. »

« Vous pouvez faire ça ? » ai-je demandé.

Elle esquissa un léger sourire.

« C’est votre propriété, Mme Dawson », dit-elle. « C’est vous qui décidez de ce qui va lui arriver. »

Pour la première fois depuis des mois, j’ai ressenti quelque chose que j’avais presque oublié.

Pouvoir.

Pas de pouvoir sur autrui.

Le pouvoir sur ma propre vie.

« Je veux ça », ai-je dit. « Tout. »

« Parfait », dit-elle. « Je vais rédiger les documents. Nous allons créer une fiducie révocable dont vous serez le fiduciaire. Vous en conserverez le contrôle total de votre vivant. Nous transférerons la maison dans la fiducie. Le moment venu, elle reviendra à votre fils, sous réserve des protections dont nous avons parlé. Personne d’autre n’aura son mot à dire. »

Elle fit une pause.

« Je dois vous poser la question », dit-elle. « Que comptez-vous faire concernant votre fils ? Allez-vous lui dire ce que vous avez découvert ? »

« Oui », ai-je dit. « Mais pas encore. Pas avant que je sois prête. Pas avant qu’il puisse voir la vérité de ses propres yeux. »

Elle hocha la tête.

« Faites attention », dit-elle. « Ce genre de confrontation peut mal tourner si les gens se sentent piégés. Ils ne réagissent pas toujours comme on l’espère. »

« Je sais », ai-je dit. « Mais il mérite de le savoir. Même si ça lui brise le cœur. »

Trois jours plus tard, j’étais de retour dans son bureau, signant document après document. Rebecca m’expliquait chaque page, chaque clause, s’assurant que j’avais bien compris.

Lorsque j’ai signé au bas de la dernière page, j’ai senti quelque chose changer en moi.

Force.

La maison n’était plus seulement un bien vulnérable pris pour cible.

C’était à moi. Légalement. Définitivement. Protégé.

Moren pouvait murmurer à l’oreille d’Eddie tout ce qu’elle voulait. Elle pouvait calculer, planifier et rêver de nouveaux comptoirs et d’un placard plus grand.

Mais elle n’obtiendrait jamais cette maison.

Je suis sorti de ce bâtiment les épaules un peu plus droites.

Ce soir-là, j’étais assise à la table de ma cuisine, le dossier de Patel ouvert devant moi. J’ai examiné chaque photo. J’ai mémorisé le courriel. J’ai retracé le parcours de mon fils, son histoire avec cette femme qui ne voyait en lui qu’un simple instrument pour parvenir à ses fins.

Et puis j’ai réalisé quelque chose.

L’empêcher de prendre ma maison ne suffisait pas.

Je devais montrer à Eddie qui elle était vraiment.

Mais je ne pouvais pas simplement lui tendre le dossier et dire : « Regarde. »

Il l’aimait. Il aimait l’idée qu’il s’en faisait. Il aimait la version de leur vie qu’elle lui avait vendue.

Si je le confrontais avec colère, il la défendrait. Il dirait que j’étais jalouse, possessive, incapable de lâcher prise.

J’avais besoin d’un instant. Un de ces rares moments de clarté où la vérité se dresse au milieu de la pièce et exige d’être vue. Un moment qu’il n’oublierait jamais.

La veille de Noël m’est immédiatement venue à l’esprit.

Pendant les fêtes, les gens baissent leur garde. Ils boivent un peu plus de vin. Ils rient un peu plus fort. Leurs masques tombent.

Noël a toujours eu une grande importance chez nous. Quand Eddie était petit, Ray installait des guirlandes lumineuses sous l’avant-toit pendant qu’Eddie « aidait » en s’emmêlant dans les rallonges. On préparait du chocolat chaud même s’il faisait 27 degrés dehors. On regardait « La vie est belle » sur la vieille télé du salon.

Après le premier Noël de Ray au cimetière, Eddie avait insisté pour passer le réveillon de Noël avec moi. Il était arrivé avec des plats chinois à emporter et un pack de six bières et avait dit : « On ne fait pas ça tout seul, maman. »

Et voilà, deux ans plus tard, je ne l’avais pas vu depuis des semaines.

La veille de Noël, pensai-je.

S’il y avait une nuit où tout devait être mis à nu, c’était bien celle-là.

J’ai fait une liste.

Invités : Eddie et Moren. Personne d’autre. Je ne voulais aucune distraction. Aucun filtre.

Au menu : un festin. Dinde rôtie, purée de pommes de terre à l’ail, pain de maïs, haricots verts au bacon, sauce aux canneberges maison et en conserve (parce qu’Eddie aimait toujours les petits cercles que laissait celle en conserve).

Les cadeaux : quelque chose qu’Eddie ne pouvait ignorer. Quelque chose qui criait « Tu es aimé », même si la vérité sur sa femme le brisait.

Une voiture.

Il n’arrêtait pas de se plaindre depuis des mois des réparations incessantes de son vieux camion. J’économisais discrètement, petit à petit. Non pas par obligation, mais parce que l’amour ne s’arrête pas quand votre enfant fait des choix que vous ne comprenez pas.

Je suis allé chez un concessionnaire près de l’US 41 et j’ai dit au vendeur que je voulais quelque chose de fiable, quelque chose qui rendrait un homme d’une trentaine d’années fier lorsqu’il arriverait sur un chantier, mais pas si tape-à-l’œil que cela crie à la crise de la quarantaine.

Il m’a montré une berline BMW de trois ans avec peu de kilomètres au compteur et un intérieur propre.

« Celui-là », ai-je dit.

J’ai payé intégralement.

Le vendeur l’a fait nettoyer en détail et, le 23 décembre, l’a garée dans mon garage avec un énorme nœud rouge sur le capot, du genre de ceux qu’on voit dans les publicités.

« Votre petit-fils va adorer ça », dit le vendeur.

« C’est pour mon fils », ai-je répondu.

Il cligna des yeux.

« Quel veinard ! », a-t-il dit.