Je suis arrivée chez ma sœur sans prévenir et l’ai trouvée recroquevillée sur le paillasson, endormie, vêtue de vêtements déchirés et crasseux. Son mari s’essuyait nonchalamment les chaussures sur son dos et disait en riant à sa maîtresse : « Détends-toi, c’est juste notre bonne un peu folle. » Je n’ai pas crié. J’ai fait un pas en avant… et un silence de mort s’est abattu sur la pièce, car…

La femme en rouge murmura sèchement :
« Luis, tu m’as dit que tout était sous contrôle. »

Je l’ai regardée une fois.

« Rien n’est sous contrôle. Plus maintenant. »

J’ai posé un épais dossier scellé sur la table en marbre :

Ordonnances d’expulsion.
Partage des biens.
Plainte formelle pour violence économique et psychologique.

Luis pâlit.

C’est à ce moment-là qu’il a réalisé :

C’était fini.

J’ai appelé une ambulance, non pas parce qu’Isabel présentait des blessures visibles, mais parce que la négligence laisse des traces d’une autre nature.

Pendant que nous attendions, Luis a commencé à débiter des excuses.

« Tu ne peux pas comprendre ce que c’est que de vivre avec quelqu’un comme elle – elle est instable, elle a refusé de travailler, elle… »

« Non, Luis, » l’interrompis-je.
« Elle a arrêté de travailler parce que tu lui as coupé les vivres .
Parce que tu l’as isolée.
Parce que tu l’as convaincue qu’elle n’avait nulle part où aller. »

La femme blonde a attrapé son sac à main.
« Je m’en vais. Je n’ai pas signé pour ça. »

« Tu as choisi la mauvaise maison pour ton petit fantasme », dis-je sans la regarder.

Isabel me serra faiblement la main.

« Je pensais que personne ne viendrait », murmura-t-elle.

« Je viens toujours », lui ai-je dit. « J’étais juste en retard… parce que j’avais fait confiance à la mauvaise personne. »

Tout s’est ensuite enchaîné très vite :

Ordonnances restrictives.
Comptes gelés.
Évaluations d’urgence.
Inventaires des actifs.

La toile soigneusement tissée par Luis s’est effondrée en quelques jours.

La guérison d’Isabel a cependant pris du temps.
Nous avons reparlé d’architecture.
De guérison.
De liberté.
Elle a réappris à entendre sa propre voix.

Un mois plus tard, Luis a supplié pour obtenir un rendez-vous.

« Je veux régler ce problème », a-t-il déclaré.

« Non », ai-je répondu.
« Vous cherchez seulement à échapper aux conséquences. »

Le procès se déroula dans le silence.
Isabel témoigna, les mains tremblantes mais le regard déterminé.
Le juge rendit un verdict en sa faveur.

Luis a perdu sa maison.

Il a été condamné à la dédommager.

Quand Isabel et moi sommes rentrées à la maison, elle s’est arrêtée sur le seuil.

« J’ai dormi juste ici », murmura-t-elle en touchant le paillasson.

« Tu en sortiras debout », lui ai-je dit.

Nous avons changé les serrures.
Nous avons jeté le paillasson.
Nous avons ouvert les fenêtres en grand.

Pas de célébration.
Juste de l’air.
Juste de la sécurité.

Quelques semaines plus tard, Isabel a rouvert son cabinet d’architecture.
Petits projets.
Clients locaux.