Il prit le temps de répondre.
— Parce que tu es la première, depuis très longtemps, à m’avoir rappelé que je suis vivant. Tu m’as montré qu’au-delà de toute cette façade — maison, comptes, titres — il reste quelque chose qui n’obéit pas à l’argent. Tu m’as rappelé qu’on n’est pas seulement des fonctions. On est des êtres humains. Et chacun de nous a le droit d’être entendu.
Lena fixa le dossier. Puis le prit.
— J’irai, dit-elle. Mais pas pour vous. Pas pour l’Europe. Pour la musique. Pour moi.
Il hocha la tête.
— C’est exactement comme ça qu’il faut.
Quand elle quitta la pièce, il resta seul dans le salon. Il s’approcha du piano, fit glisser sa main sur le vernis noir, comme on touche l’épaule d’un ami qu’on avait négligé. Il ferma les yeux. Dans le silence, il crut entendre une autre musique — pas celle de Chopin ni de Beethoven. La sienne. Celle qu’il avait étouffée en cours de route. Et, pour la première fois depuis des décennies, il se dit qu’elle aussi pouvait peut-être revenir.
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