Mon petit-fils m’a appelée à cinq heures du matin, sa voix tremblante murmurant : « Grand-mère, s’il te plaît… ne mets pas ton manteau rouge aujourd’hui. »
« Pourquoi, Danny ? Que se passe-t-il ? Où es-tu ? » ai-je demandé, la voix elle-même tremblante.
« Je ne peux pas expliquer maintenant… Mais à neuf heures, tu comprendras tout. Promets-moi juste que tu m’écouteras. » Puis la ligne s’est coupée.
Mon manteau pendait sur le porte-manteau — d’un bordeaux profond, acheté trois ans plus tôt pour être bien visible sur les routes du Montana la nuit. Ironiquement, ce manteau était celui qui aurait presque été celui de ma mort.
Je ne l’ai pas mis. À la place, j’ai enfilé ma vieille veste marron — celle que je portais en travaillant dans la grange. Quelque chose dans sa voix me disait de suivre mon instinct.
À neuf heures, je me suis dirigée vers l’arrêt de bus. Depuis cinq ans, chaque mardi et vendredi, je me rendais en ville : courses, café, puis retour pour trois heures. Mais aujourd’hui, le bus habituel n’était pas là. Quatre voitures de police bloquaient l’arrêt, un ruban jaune en interdisait l’accès.
Tom Brennan, le shérif et mon ancien camarade de classe, se tenait devant moi.
« Alexandra, ne va pas plus loin. Le bus ne viendra pas. Nous avons trouvé un corps. Une femme. Vers six heures ce matin. »
Le monde sembla s’effondrer sous mes pieds.« Qui était-ce ? »« Nous ne l’avons pas encore identifiée… mais elle portait un manteau rouge. Exactement comme le tien. »
On m’a installée dans une voiture de patrouille, et j’ai raconté à Tom l’appel de Danny. Plus tard, on a confirmé que le corps était celui de Rachel Morrison, employée des archives locales. Dans sa poche se trouvait un acte de propriété, semblant transférer ma terre à mon fils Robert et à sa femme Vanessa. L’écriture ressemblait à la mienne — mais c’était un faux.
J’ai compris : quelqu’un avait voulu me tuer, et Danny le savait.
Le danger est devenu réel lorsque j’ai vu Vanessa dans le parking, observant la scène. Plus tard, Danny m’a envoyé un SMS : rendez-vous à minuit au vieux moulin. « Viens seule. Ils surveillent. Souviens-toi de l’‘été des fraises.’ » C’était notre code familial.
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Mon fils a organisé un dîner de réveillon du Nouvel An avec 28 membres de la famille, et devant tout le monde, ma belle-fille a arraché ma photo de mariage du mur et l’a jetée à la poubelle. « Tu es une sangsue ! Tu as épuisé toute cette famille ! » a-t-elle lancé. Mon fils est resté planté là, à regarder. Je n’ai pas crié. Je n’ai pas supplié. J’ai simplement souri, pris mon manteau et je suis sortie. Une semaine plus tard, mon téléphone affichait 24 appels manqués… Et là, j’ai compris qu’ils avaient enfin réalisé ce que j’avais discrètement cessé de payer.
Mon fils a pleuré tout le trajet jusqu’à chez sa grand-mère. « Papa, s’il te plaît, ne me laisse pas ici ! » Ma femme a rétorqué sèchement : « Arrête de le materner ! » Je l’ai laissé là. Trois heures plus tard, une voisine a appelé. « Votre fils a couru chez moi, terrorisé et tremblant. Il se cache sous mon lit. Il n’arrive pas à se calmer. » Je me suis précipité. Ce que la voisine m’a montré sur sa caméra de surveillance m’a glacé le sang. La vérité était choquante…