La femme de ménage se tourna vers le PDG pesant 2,8 milliards d’euros : « Je sais piloter le jet. » Il rit et dit : « Si tu le fais, je t’épouse. » La suite a choqué tout le pays.

Dans le hangar privé de l’aéroport de Madrid–Cuatro Vientos, un Gulfstream G650 attendait, ravitaillé et prêt à décoller, turbines au silence.

Advertisment
Carlos Valverde, le PDG, arpentait le tarmac aux côtés de l’appareil. Son costume Armani, impeccable sous les néons, ne parvenait pas à masquer la panique mal contenue de sa voix tandis qu’il aboyait des ordres à son assistant. Il devait voler. Maintenant. Une fusion de 2,8 milliards d’euros à Séville en dépendait.

Son assistant pianotait frénétiquement sur son téléphone, appelant tous les pilotes de réserve de la Communauté de Madrid. Aucun disponible.

Alors une femme en combinaison de nettoyage bleu nuit s’avança et posa son seau et sa serpillière à ses pieds.

— Je peux le piloter, dit-elle calmement.

Le hangar se figea. Carlos Valverde, de dos, se raidit. Les investisseurs émiratis qui l’accompagnaient échangèrent des regards nerveux.

Les mots d’Elena flottèrent dans l’air, défi silencieux lancé à un monde qui l’ignorait systématiquement.

Carlos se retourna lentement vers elle, les lèvres tordues en un rictus d’incrédulité.

— Vous ? ricana-t-il. La femme de ménage.

Son rire, âpre et désagréable, résonna dans l’immense hangar. — Pilotez ce jet et je jure que je vous épouse.

Mais ce qui se produisit ensuite effaça ce sourire de son visage.

Le soleil couchant doré baignait Cuatro Vientos d’une lumière ambrée, transformant le hangar privé en cathédrale d’ombres et de métal.

Elena Morales poussait son chariot sur le béton poli, le grincement des roulettes rythmé par cinq longues années d’habitude.

Sa combinaison bleue portait le logo « Valverde Avia », la même entreprise dont les cadres la regardaient comme si elle était transparente.

Elle s’arrêta pour réarranger ses produits, observant Carlos Valverde dominer la scène près du Gulfstream G650. Le milliardaire se dressait comme un homme persuadé d’être propriétaire non seulement du jet, mais de l’air même du hangar. Son costume sur-mesure restait incroyablement net malgré la chaleur sèche de Madrid. Sa présence captait toute l’attention des trois investisseurs émiratis qui l’encadraient.

— Messieurs, cet appareil est le joyau de notre flotte, déclara Valverde, la voix portant. Dans quatre-vingt-dix minutes, nous serons à Séville pour conclure un accord qui fera de Valverde Avia le leader du jet privé au sud de l’Europe.

Elena avait déjà entendu mille variantes de ce discours. Elle nettoyait après ces réunions, vidait les poubelles pleines de bouteilles de cava quand les affaires se concluaient, et récurait les sols où fortunes se faisaient et se défaisaient.

Rien n’aurait dû changer aujourd’hui, si ce n’est une tension dans l’air, comme l’instant avant l’orage d’été.

Elle manœuvra prudemment, tentant de contourner le groupe sans attirer l’attention. Mais son chariot accrocha un câble d’alimentation ; un fracas métallique se répercuta dans le hangar.

La tête de Valverde pivota brusquement, ses yeux bleus se plissant d’irritation.

— Les personnels de service devraient connaître leur place, dit-il assez fort pour être entendu. Ceci est une réunion d’affaires, pas un congrès de nettoyage.

Les investisseurs se tortillèrent, mal à l’aise. L’un consulta soudain son téléphone. Un autre se racla la gorge. Personne ne dit mot.

Elena serra la poignée du chariot à en avoir les jointures douloureuses. Depuis cinq ans, elle encaissait ce genre de piques. Cinq ans à être invisible, moins qu’humaine à leurs yeux.

L’ancienne Elena — la capitaine Morales, respectée à 9 000 m d’altitude — aurait répondu autrement. Mais cette femme-là avait été engloutie par la douleur, par une tragédie qui hantait encore ses nuits.

— Je vous prie de m’excuser, monsieur Valverde, dit-elle d’une voix d’acier malgré la colère qui brûlait.

Elle n’avait pas fait trois pas que le chaos éclata.

— Julián ! Le pilote privé de Valverde se plia en deux près de l’échelle de l’avion, la main au ventre. Livide, il se cramponna au fuselage.

— Julián ! L’assistante de Valverde accourut, ses talons claquant sur le béton.

— Intoxication alimentaire ! haleta Julián, la sueur perlant au front. Cette salade du déjeuner… Je ne peux pas. Je tiens à peine debout, alors voler…

Le hangar retomba au silence, seulement troublé par son souffle court et le bourdonnement lointain des appareils sur les pistes.

Elena vit passer sur le visage de Valverde : confusion, colère, puis quelque chose proche de la panique.

— Trouvez-moi un autre pilote, ordonna-t-il. Tout de suite.

Les doigts de l’assistante filaient sur l’écran, sa voix plus désespérée à chaque appel. — García est à Barcelone. Jiménez, à Lisbonne. Rodríguez en vacances. Monsieur, le pilote disponible le plus proche est à trois heures, à Valence.

— Trois heures ? La carapace de Valverde se fissura. La réunion est dans quatre-vingt-dix minutes. Si nous n’y sommes pas, l’affaire est morte. Deux virgule huit milliards !

Le chiffre sembla peser dans l’air comme des nuages d’orage. Les investisseurs se mirent à parler vite en arabe, l’inquiétude dans le timbre.

Elena posa le seau au sol. Le son tinta comme un glas.

— Je peux le piloter.

Toutes les têtes se tournèrent. Le silence se tendit comme un fil.

L’expression de Valverde alla du choc au mépris.