L’Ascension de Serafina : Une Histoire de Résilience et de Vengeance

Ce qu’ils ne savaient pas, tout en trinquant au champagne dans la chambre chaude de l’hôpital, c’est que cette maison à La Moraleja, où ils vivaient, ces voitures de luxe qu’ils conduisaient et ce nom qu’ils protégeaient tellement, étaient bâtis sur des mensonges. Ils ignoraient que mon défunt père, qu’ils pensaient être un homme ordinaire, m’avait laissée une fortune cachée de 1,3 milliard d’euros. Et surtout, ils ne savaient pas que la maison dont je venais d’être chassée… m’appartenait déjà.

Mais avant de parler de vengeance, il faut comprendre comment une fille sans rien a pu tout avoir, tout perdre et le récupérer avec intérêts.

Mon histoire commence bien avant, lorsque j’avais dix ans. Je m’appelle Serafina Álvarez et j’ai appris très tôt que le monde ne s’arrête pas pour votre douleur. Un accident de voiture sur une route secondaire en Galice emporta mes parents en une seule nuit pluvieuse. Le matin, je me retrouvai seule. Pas d’oncles, pas de grands-parents, pas d’amis de la famille qui ouvrent leurs portes. Juste une assistante sociale avec des cernes sous les yeux et un dossier plein de formulaires, qui me dit de faire mes bagages dans un sac à dos.

Que prend-on quand sa vie entière doit tenir dans un sac à dos d’école ? Je choisis le foulard en soie de ma mère, qui sentait encore son parfum de roses, et la vieille montre de mon père. Tout le reste resta là-bas.

Les années qui suivirent se révélèrent être une succession de foyers d’accueil et de familles d’accueil. Certains étaient froids, d’autres cruels, mais la plupart étaient tout simplement indifférents. J’appris à me faire petite, à ne pas prendre de place, à manger vite avant que quelqu’un ne décide que j’en avais assez. Les autres enfants sentaient la faiblesse comme les requins sentent le sang. Ils m’appelaient « La Recogida » ou « La Huerfanita ».

Mais durant toutes ces années, je découvris quelque chose que l’argent des Quintana ne pourrait jamais acheter. J’appris à survivre. J’appris que les larmes ne changeaient rien, que se plaindre n’arrangeait rien et que la seule personne sur qui je pouvais compter, c’était moi-même. Chaque soir, je touchais le foulard de ma mère et murmurais la même promesse : « Je vais m’en sortir. Je serai quelqu’un. Je ne vais pas abandonner. »
À 28 ans, j’avais tenu cette promesse à ma manière silencieuse. Je ne vivais pas dans le luxe, mais j’avais quelque chose de bien meilleur : un but. Je travaillais comme auxiliaire de soins et, pendant mes jours de congé, je faisais du bénévolat à l’hôpital La Paz. Je lisais des histoires aux enfants qui n’avaient pas de visites et tenais la main d’anciens qui mouraient seuls. Je vivais dans un studio minuscule à Vallecas, à peine assez grand pour un lit et une table, mais il était impeccable. Je repassais ma seule belle robe le dimanche soir et préparais des plats le lundi pour étirer mon budget. Je n’ai jamais demandé d’aide. Peut-être que c’était de l’orgueil, ou peut-être que quand vous passez votre enfance à être l’objet de pitié, vous apprenez à rester debout même si vos jambes tremblent.

Le 17 mars changea tout. Je sortais de mon service à l’hôpital quand j’entendis le crissement des pneus, le froissement du métal et ce horrible silence qui suit un impact. Un Porsche noir avait perdu le contrôle et s’était écrasé contre un lampadaire. Les gens s’arrêtèrent. Les gens regardèrent. Les gens sortirent leurs portables pour filmer. Personne ne bougeait.

Je n’ai pas réfléchi. J’ai couru.

Le conducteur était affaissé sur le volant, du sang coulant d’une coupure à son front. J’ai ouvert la porte d’un coup. — Monsieur, m’entendez-vous ? Ne bougez pas le cou. Restez immobile.

Ma voix était ferme, même si mon cœur cognait contre mes côtes. J’ai pressé ma écharpe contre sa blessure et crié à la foule : — Que quelqu’un appelle le 112 ! Maintenant !

L’homme ouvrit les yeux, bleus et confus. — Tu vas bien — lui dis-je —. Tu vas t’en sortir. Respire.

Je restai avec lui jusqu’à l’arrivée de l’ambulance. Quand les secouristes prirent le relais, j’essayai de m’éclipser. Mais il me retint par le poignet. Sa main était douce, celle de quelqu’un qui n’a jamais travaillé aux champs ni dans une usine.

— Attends… comment t’appelles-tu ?

— Serafina — répondis-je —. Serafina Álvarez.

Il m’étudia comme s’il voulait mémoriser mon visage. — Je suis Leandro Quintana. Merci.

Je fis un signe de tête et partis. Je ne savais pas qui était Leandro Quintana. Je ne lisais pas les magazines de célébrités ni ne suivais les potins de la haute société madrilène. Pour moi, il n’était qu’un autre être humain ayant besoin d’aide.

Trois jours plus tard, des fleurs arrivèrent dans mon petit appartement. Pas un bouquet normal, mais deux douzaines de roses blanches avec une carte en papier épais dont l’écriture élégante disait : « Tu m’as sauvé la vie. Permets-moi de te remercier comme il se doit. Un dîner. L. Q. »

J’ai failli les jeter à la poubelle. Les riches ne sortaient pas avec des filles comme moi. Ils voulaient toujours quelque chose. Mais la curiosité l’emporta. J’acceptai un café au lieu d’un dîner. Le café semblait plus sûr, plus facile à fuir si les choses devenaient étranges.

Leandro était beau dans ce sens coûteux. Un costume sur mesure, une coupe de cheveux parfaite, une montre valant plus que mon loyer annuel. Mais quand il parlait, ce n’était pas d’argent. Il s’enquillait de mon travail, de mes livres préférés, de pourquoi j’avais couru vers le danger lorsque tout le monde était resté immobile.

— Je ne sais pas — répondis-je honnêtement —. Je ne pouvais tout simplement pas rester là sans rien faire.

Il se pencha en avant.

— J’ai passé ma vie entouré de personnes qui calculent le coût de tout avant d’agir. Toi, tu n’as pas calculé. Tu as simplement agi. C’est rare.

Le café se transforma en dîner. Le dîner en balades à Retiro. Les promenades en conversations nocturnes où nous parlions de tout. Six mois plus tard, il demanda ma main sur mon petit canapé d’occasion.

— Ma mère va haïr ça — avoua-t-il, tenant une bague en diamant —. Elle a une liste de femmes « appropriées ». Des filles de la société, avec des noms composés, ayant des terres dans le sud. Tu n’es pas sur cette liste.

Je tentai de retirer ma main, mais il la maintint fermement.

— Je me moque de sa liste. Ce qui m’importe, c’est toi. Épouse-moi. Pas pour ce que j’ai, mais parce qu’avec toi, je suis l’homme que je veux être, pas celui que tout le monde s’attend à ce que je sois.

J’ai dit oui. J’ai dit oui parce que je l’aimais, et parce que je croyais naïvement que l’amour pouvait surmonter toutes les barrières de classe.

Le mariage fut modeste selon les standards des Quintana. Viviana Quintana assista vêtue de noir strict, comme si elle allait à des funérailles. Quand j’essayai de me présenter, elle me dévisagea de haut en bas comme si j’étais une tache sur son tapis persan.

— Donc, tu es la fille que mon fils a sauvée de la pauvreté — dit-elle, d’une voix percutante de venin —. Quel acte charitable de sa part.

Leandro tenta d’intervenir, mais elle l’interrompit d’un geste.

— Ne te leurre pas, ma chérie. Tu n’as pas de famille, pas d’éducation, pas de nom de famille. J’aurais pu avoir n’importe qui. À la place, j’ai eu un cas de charité.