Le bébé du milliardaire n’arrêtait pas de pleurer dans l’avion jusqu’à ce qu’un enfant commette l’impensable.

Et au milieu de tout cela se trouvait Henry Whitman — titan de l’industrie, homme d’affaires milliardaire et négociateur hors pair, qui ne s’était jamais senti aussi impuissant de toute sa vie.

Habitué à dominer les salles de réunion et à plier les marchés à sa volonté, Henry se retrouvait désormais vaincu par un nourrisson de sept mois dont les minuscules poumons pouvaient rivaliser avec un moteur à réaction.

Nora pleurait à chaudes larmes, le visage rouge, les poings serrés, son petit corps tremblant d’épuisement.

Henry a chuchoté, sauté, bercé, supplié — rien n’y a fait.

Mais alors, quelque chose s’est produit.
Quelque chose de totalement inattendu.
Quelque chose que personne à bord de cet avion n’oublierait jamais.

LE VOL QUI A COMMENCÉ COMME UN CAUCHEMAR
Le voyage devait se dérouler sans encombre : Henry, Nora et leur discrète nounou se rendaient en Suisse pour finaliser une fusion cruciale. Henry avait promis au conseil d’administration qu’il arriverait reposé et prêt à relever le défi.

Mais dès que la porte de la cabine s’est refermée, Nora s’est mise à hurler.

Un cri strident et désespéré.

Un cri qui disait qu’elle avait peur, qu’elle était dépassée et qu’elle n’était pas prête pour un vol transatlantique.

Sa nounou a essayé en premier.
Un biberon chaud.
Son jouet préféré.
Une douce berceuse.

Rien.

Henry prit le relais, ôtant sa veste de costume, les manches retroussées, et arpentant l’allée avec sa fille dans les bras.

Les autres passagers observaient.

Certains avec sympathie.
D’autres avec jugement.
La plupart avec agacement.

Un homme d’affaires d’un certain âge s’est agité brusquement sur son siège.
Une jeune influenceuse filmait discrètement pour ses abonnés.
Une femme en perles a marmonné : « J’ai payé pour la première classe, pas pour une garderie. »

Henry a tout entendu.

Et pour la première fois depuis des années, il se sentait inadéquat, impuissant.

LE PETIT GARÇON SUR LE SIÈGE 2A
À l’avant de la cabine, sur le siège 2A, se trouvait Liam Carter , un garçon de huit ans aux cheveux bruns bouclés et un sac à dos couvert d’autocollants à ses pieds. Il voyageait avec sa mère, une infirmière urgentiste fatiguée qui se rendait à un congrès médical à Genève.

Liam avait observé le chaos en silence.

Il tira sur la manche de sa mère.

« Maman ? Le bébé est triste. »