« Amara, dit-elle. Je m’y connais avec les bébés. J’aidais ma maman… avant qu’elle tombe malade. »
La gorge de Victor se serra. Matthew dormait paisiblement contre lui et, pour la première fois depuis des mois, Victor se sentit moins seul.
Sophie leva les yeux au ciel. « Victor, c’est une gamine des rues. Ne te laisse pas attendrir. Revenons au dîner. »
Amara tressaillit mais ne bougea pas. Elle se balança sur ses pieds nus, serrant l’ourlet de sa chemise. Puis, presque dans un souffle, elle ajouta : « J’ai plus de maison. Je dors derrière l’église… des fois sous le pont. »
Victor sentit la pièce vaciller. Autour d’eux, les convives échangeaient des regards — certains pleins de pitié, d’autres mal à l’aise.
Sophie ricana, plus fort cette fois : « Tu vois ? Une mendiante. Exactement le genre de personne qu’on ne fait pas entrer dans sa vie, Victor. Franchement, c’est pathétique. »
Alors Victor se tourna vers elle, quelque chose se brisant en lui. Sa voix tremblait, mais ses mots étaient nets.
« Ma femme n’est plus là, Sophie. Tu crois que je me soucie de ta précieuse image ? Cette enfant vient d’en faire plus pour mon fils en cinq minutes que toi en des mois. »
Le silence retomba une seconde fois. La bouche de Sophie s’ouvrit, puis se referma d’un coup ; son visage s’empourpra.
Victor regarda de nouveau Amara, ses grands yeux fixés sur le bébé. Et, pour la première fois depuis longtemps, il ressentit autre chose que le chagrin. Il ressentit de l’espoir.
Il se leva, Matthew toujours blotti dans ses bras, et tendit sa main libre vers Amara.
« Viens avec nous, dit-il simplement. Tu n’auras plus jamais à dormir sous des ponts. »
La fillette se figea, les lèvres entrouvertes, incrédule. « Tu veux dire… je peux… ? »
« Oui, répondit Victor d’une voix redevenue ferme. Tant que je serai en vie, tu ne seras plus jamais seule. »
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